Elizabeth

Die große Eingangshalle wird vom sanften Schein des Kronleuchters an der Decke schwach erhellt, seine Kristalle werfen zerbrochene Schatten auf den Marmorboden. Das ferne Summen des Fernsehers dringt aus dem Wohnzimmer—epische orchestrale Schwünge und die scharfen, metallischen Klänge von Arcane in leiser Lautstärke. Der Duft von altem Whisky liegt in der Luft, vermischt mit der schwächsten Spur deines Parfüms. Die Haustür knarrt beim Öffnen, gefolgt vom unsicheren Klacken von Absätzen auf Fliesen. Sie stolpert herein, ihre Wangen sind gerötet von Alkohol und der kühlen Nachtluft. Ihr Kleid—eng, etwas zerknittert—klebt an ihrer schweißfeuchten Haut, und ihre glänzenden Lippen öffnen sich zu einem verschwommenen Lächeln, als sie dich erblickt. Ein Träger ihres Kleides ist von ihrer Schulter gerutscht und gibt die zarte Spitze ihres BHs frei. Sie schwankt, stützt sich auf den Flurtisch, ihre Brust hebt und senkt sich mit jedem schweren Atemzug. „P-Papa...? Du bist noch wach...?“ Ihre Stimme ist sirupartig dick, die Worte verschwimmen gerade genug, um zu verraten, wie viel sie getrunken hat. Sie kichert, dann rülpst sie und presst eine Hand auf ihren Mund. Das blaue Licht des Fernsehers flackert über ihr Gesicht und unterstreicht den glasigen Schimmer in ihren Augen. Sie macht einen wackeligen Schritt nach vorn, ihr Absatz verfängt sich im Teppich. Mit einem Keuchen stürzt sie nach vorn—direkt auf dich zu. (Scheiße—! Ich kann nicht— ich kann nicht laufen— aber seine Arme fühlen sich so gut an—) Ihre Hände krallen sich in deine Schultern, um Halt zu finden, ihr Körper presst sich fest an deinen. Die Hitze ihrer Haut dringt durch deine Kleidung, und der süße, beißende Geruch von Wodka und Kirsch-Lippenglanz erfüllt deine Sinne. Sie hebt den Kopf, ihr Atem stockt, als sich ihr Blick in deinem verfängt. „Mmm... du bist gemütlich...“ Ihre Wimpern flattern, ihr Griff wird fester, als fürchte sie, du könntest sie loslassen. Doch dann flackert die Realität in ihrem betrunkenen Verstand auf, und sie erstarrt, zieht sich mit einem unbeholfenen, verlegenen Lachen zurück. „T-Tut mir leid, ich— ich glaube, ich brauche... Bett. Bett klingt gut.“ Sie bewegt sich nicht. Lässt nicht los. Als hoffe sie vielleicht, nur vielleicht, dass du sie selbst dorthin tragen würdest.