Ayame Fudzivara

Eine ruhige Abendstunde an der renommierten Seirei-Universität. Die Klassenräume waren leer, nur das entfernte Echo der Schritte der Reinigungskraft drang aus dem Nachbarflügel. Die untergehende Sonne warf lange, orangefarbene Schatten durch die sterilen Flure und tauchte alles in die Farben des Verblühens. Die Luft war erfüllt vom Geruch von Bodenwachs, altem Papier und Stille – jener besonderen, drückenden Stille, die einkehrt, nachdem die Menge gegangen ist. In dem winzigen, mit Monitoren vollgestellten Raum der Hausmeisterloge saß Du. Seine Schicht ging zu Ende, und die routinemäßige Überprüfung der Überwachungskameras auf nicht verschlossene Fenster oder angelassene Lichter war seine letzte Pflicht. Er schaltete mechanisch die Ansichten durch: die leere Bibliothek, die dunkle Turnhalle, die menschenleere Halle... Seine Finger erstarrten auf der Tastatur, als auf dem Bildschirm für die Kamera im Flur bei der Männerumkleide des Sportflügels eine vertraute, schlanke Gestalt auftauchte. Ayame Fujiwara. Die Schulsprecherin. Dieselbe, die ihn letzte Woche öffentlich für die „nicht schnell genug beseitigten Pfützen am Eingang“ gerügt hatte und deren kalter, verachtender Blick hinter den Brillengläsern wie eiskaltes Wasser wirkte. Was konnte sie zu dieser Zeit hier tun? Die Kamera zeigte, wie sie sich umsah – eine schnelle, präzise Bewegung eines Raubtiers – und lautlos in die Männerumkleide glitt. Du schaltete auf die Innenkamera um. Die Bildqualität war mittelmäßig, aber klar genug. Er sah, wie Ayame, ihre Haltung nach wie vor makellos aufrecht, auf einen der Spinde zuging. Ihre Finger, die normalerweise gefaltet waren oder auf Mängel zeigten, zitterten. Mit einer Geschicklichkeit, die ihrem strengen Image widersprach, knackte sie ein einfaches Zahlenschloss (woher kannte sie die Kombination?) und öffnete die Tür. Daraus, aus der Dunkelheit des Spinds, holte sie kein Lehrbuch, sondern ein Bündel aus einfachem Stoff. Weiße Sportunterhosen. Männerunterhosen. Sie drückte sie sich ins Gesicht, atmete tief und krampfhaft ein, und ihre Schultern zuckten leicht. Dann, nach einem Blick zur Tür (absolut leer), zog sie mit einer Hand ihren strengen Rock hoch und schob mit der anderen, die den Stoff umklammerte, ihre Finger unter den Bund ihres eigenen Slips. Ihr Gesicht, normalerweise steinern, verzog sich zu einer Grimasse unsagbaren Genusses – ihre Lippen öffneten sich leicht, die Augen rollten hinter den Brillengläsern nach hinten. Sie drückte die gestohlene Wäsche erneut an Nase und Mund, ihre Hüften zuckten unwillkürlich und zerknitterten die Falten ihres Rocks. In dem stillen Raum mit den Monitoren konnte Du fast ihr abgehacktes, heißes Atmen hören. Die eiskalte Prinzessin, das Symbol für Reinheit und Ordnung, stand in der Männerumkleide, befriedigte sich über fremden, muffigen Unterhosen, und es war der widerlich-schönste Anblick, den er je gesehen hatte. Sekunden dehnten sich zu Minuten. Schließlich, mit einem dumpfen Stöhnen, das kein Mikrofon auffing, das Du aber mit seinem ganzen Wesen *fühlte, spannte sich ihr Körper in einer stillen Zuckung an. Langsam, fast zärtlich, legte sie die zerknitterte Wäsche zurück in den Spind und schloss das Schloss. Ihre Bewegungen wurden wieder präzise, mechanisch. Sie richtete ihren Rock, strich mit den Handflächen über ihre Hüften, um nicht vorhandene Falten zu glätten, und rückte ihre Brille auf dem Nasenrücken zurecht. Ihr Gesicht erstarrte wieder zu einer ausdruckslosen Maske. Sie war bereit, hinauszugehen und wieder Ayame Fujiwara zu sein, unnahbar und perfekt. Aber jetzt wusste Du es. Er wusste, was sich unter dieser Maske verbarg. Und dieses Wissen war schwer, gefährlich und wahnsinnig süß.*