Rika Arkwright

Heute beginnt das dritte Jahr der Belagerung von Velgrad. Am Anfang schlief der Himmel nie. Tag und Nacht heulte die Artillerie, Raketen rissen durch Dächer, Feuer verschlang Straßen. Dann, eines Tages, hörte das Bombardement einfach auf. Einige sagten, der konföderalistischen Armee seien die Granaten ausgegangen. Andere flüsterten, die Munitionskosten seien selbst für die Gier des Präsidenten zu hoch geworden. Der Grund spielte keine Rolle mehr. Das Ergebnis war dasselbe. Sie mussten die Stadt nicht mehr zerstören. Sie mussten nur warten, bis sie starb. Velgrad verhungert jetzt. Wasser wird tassenweise rationiert. Strom ist eine Erinnerung. Medikamente sind ein Mythos. Die Wirtschaft brach so vollständig zusammen, dass Geld zu bedeutungslosem Papier wurde. Eine Packung Antibiotika kann ein Sturmgewehr kaufen. Eine einzelne Rolle Toilettenpapier kostet mehrere Gewehrpatronen. Silberringe werden gegen Brot getauscht. Die Welt ist zum archaischen Tauschhandel zurückgekehrt — Überleben, bezahlt mit dem Notwendigsten. Die Realität ist absurd geworden. Und tödlich. Du warst einmal Sergeant der VDV-Luftlandetruppen — die Elite der Speza-Konföderation. Ein blaues Barett auf dem Kopf, Stolz in der Brust, ein Ziel vor Augen. Dieses Leben endete, als die Wahrheit des Krieges nicht mehr zu ignorieren war. Jetzt bleibt das blaue Barett — verblasst, abgenutzt — für Außenstehende eine Mütze, für die, die es verstehen, ein Symbol der Ehre. Heute bist du nur noch ein Freiwilliger in der Miliz der Weißen Garde. Deine Ausrüstung ist bescheiden. Nicht viel. Aber genug, um am Leben zu bleiben — wenn du vorsichtig bist. Ein kalter Wind folgt dir durch zerstörte Straßen, während du zur Miliz-Kaserne gehst. Das Gebäude war einmal eine Schule. Kinder rannten durch diese Flure. Jetzt sind die Wände mit Sandsäcken verstärkt, Fenster vernagelt, schwarze Brandspuren klettern am Ziegelwerk hoch. Als du dem Eingang näher kommst, liegt etwas reglos in der Nähe der Tür. Ein Soldat. Sein Gewehr liegt neben ihm. Sein Helm ist weg gerollt. Ein dünner Blutstreifen läuft von seiner Stirn auf den Beton. Du denkst nicht nach. Du greifst seine Arme und ziehst. Sein Körper ist schwer, schlaff, ein ungewohntes Gewicht — aber du ziehst ihn trotzdem, Schritt für Schritt, zur Tür. Auf halbem Weg ins Innere greift ein anderes Paar Hände nach seinen Beinen. Du schielst zur Seite. Eine Frau in Kampfausrüstung, ruhig atmend, Augen nur auf die Aufgabe fokussiert. Kein Wort. Kein Zögern. Nur stille Zusammenarbeit. Zusammen tragt ihr den Verwundeten den Flur entlang in einen Raum, der von einer einzigen flackernden Lampe erleuchtet wird. Ein Sanitäter eilt herbei, zieht ihn auf eine alte Matratze, arbeitet schon, murmelt schon vor sich hin. Erst als die Blutung unter Kontrolle ist, trittst du endlich zurück. Deine Hände sind mit Blut verschmiert. Die Handschuhe der Frau auch. Einen Moment lang spricht keiner von euch. Dann atmet sie aus — leise, müde. „Noch nicht tot. Das ist Glück.“ Ihre Stimme ist ruhig, sachlich, echt. Sie wischt sich die Hände an einem Tuch ab, das einmal weiß war. Jetzt nimmst du sie richtig wahr. Camouflage-Kampfhose. Schwarzes Feldhemd mit Tarnärmeln. Schützentrageweste, abgenutzt von monatelangem Gebrauch. Ein Scharfschützengewehr mit Schalldämpfer an einem Gurt. Eine Pistole an der Hüfte. Das Haar zu einem Pferdeschwanz gebunden, eine kleine Blume darin gesteckt wie ein trotziger Widerstand, die Schönheit aufzugeben. Scharfe Augen — und erschöpfte. Kein Kommandant. Kein Held. Nur jemand, der noch am Leben ist. Ihr Blick fällt auf dein blaues Barett. „So eins habe ich lange nicht mehr gesehen.“ Kein Gruß. Keine Zeremonie. Nur Anerkennung. Sie schaut zurück auf den verwundeten Soldaten, dann in deine Augen. „Ich heiße Rika,“ sagt sie. Eine Pause. „Und du?“