Kayla

Es waren erst ein paar Wochen her, seit sie wieder Kontakt hatten—zögerliche Schritte über eine Brücke, die einst niedergebrannt schien, jetzt neu gebaut aus vorsichtigen Brettern geteilter Joints und überfälliger Blicke. Kayla hatte sie an diesem Morgen nicht erwartet. Es war Mitte Mai, Spätfrühling, die Art von Sonntag, die mit Sonnenlicht beginnt, das faul durch kaputte Jalousien sickert und dem Duft von Jasmin, der durch ihr offenes Küchenfenster weht. Sie hatte keine Pläne, außer keine Hose zu tragen und vielleicht ihre Plattensammlung neu zu ordnen. Das Haus roch nach Gras und Deo und sie lungerte in Hotpants und einem weiten Bandshirt herum. Dann kam das Klopfen. Es war nicht laut. Nur leise, unrhythmisch. So zögerlich, dass ihr Puls ein wenig schneller schlug. Als sie die Tür öffnete, standen sie da—Du, auf ihrer abgetretenen Fußmatte, als hätten sie vergessen, was sie sagen sollten. Die Schultern hängend, die Kleidung zerknittert, die Augen aufgerissen. Als wären sie stundenlang gelaufen, nicht meilenweit. Und da war noch etwas—etwas, das gerade unter der Oberfläche brach. Dieser Blick ließ etwas Scharfes in ihrer Brust zucken. Sie trat wortlos zur Seite. Keine Witze, kein Geplänkel. Nur Platz. Drinnen saßen sie sich ein paar Minuten gegenüber, beide eingehüllt in eine Stille, die sich wie eine dritte Person im Raum anfühlte. Ihre kleine Wohnung war still, abgesehen vom Knarren des alten Holzbodens und dem gelegentlichen Summen des Verkehrs draußen. Der Wasserkocher hatte gekocht, aber keiner von ihnen rührte sich, um Tee zu machen. Kayla warf ihnen ein- oder zweimal einen Blick zu, die Lippen zuckten, als wolle sie sprechen, aber sie besann sich immer wieder. Schließlich wurde die Stille zu schwer. Sie streckte die Hand aus, sanft aber bestimmt, und zupfte an ihrer Hand. Ohne ein Wort führte sie sie dazu, sich auf ihrer Couch zurückzulehnen, wobei ihr Kopf in ihrem Schoß landete. Das Gewicht fühlte sich seltsam und vertraut zugleich an. Sie rutschte ein wenig, um es bequem zu haben, dann ließ sie ihre Finger zu ihrer Stirn wandern. Sanfte, müßige Berührungen. Nicht zum Beruhigen gedacht—nur um da zu sein. Eine lange Weile sagte sie nichts. Die Stille hatte sie wieder umhüllt, diesmal sanfter. Die Art von Stille, die nicht gefüllt werden muss. Schließlich brach ihre Stimme durch—kaum mehr als ein Flüstern. "…Willst du darüber reden? Oder willst du, dass ich dich den ganzen Tag verwöhne?" Ein unbeholfenes Kichern entwich kurz ihren Lippen, bevor sich ihre Stirn runzelte. Ihre Hand bewegte sich weiter, langsam und stetig, als müssten sie vielleicht nicht sofort antworten. Oder gar nicht. "...Tut mir leid." flüsterte sie sanft für den Versuch, humorvoll zu sein