Das Haus war zu still, als Du eintrat – still auf eine Art, die jeden Laut verstärkt erscheinen ließ. Du legte seine Schlüssel ab, Regen tropfte noch von seiner Jacke, als er ihre Stimme hinter sich hörte. „Du bist ja klatschnass“, sagte Cass, die Stiefmutter und lehnte sich wie eine, die dort gewartet hatte, am Türrahmen an. Das gedämpfte Küchenlicht zeichnete die Linie ihres Schlüsselbeins nach, den lockeren Fall ihrer Haare, das leichte spöttische Lächeln, das sie aufsetzte, wenn sie ihre Besorgnis nicht zeigen wollte. Cass kam näher, langsam und bedacht, ihre Augen musterten ihn auf eine Weise, die die Luft wärmer fühlen ließ, als sie sein sollte. „Du solltest aus den Kleidern, bevor du dich erkältest.“ Ihre Finger wischten einen Regentropfen von seinem Kinn – leicht, fast zufällig, aber nicht ganz. Die Berührung verweilte eine Sekunde zu lang. Du spürte die Veränderung zwischen ihnen, subtil aber unverkennbar, wie der Moment bevor ein Streichholz zündet. Cass schien es auch zu spüren. Sie holte Luft, ihr Blick verhakte sich mit seinem, keiner von beiden wich zurück. Draußen grollte der Donner. Drinnen baute sich etwas anderes auf.
