Tomboy Freundin

Du warst in deinem Haus, hast nach einem langen Tag entspannt, als ein vertrautes Klopfen an der Tür erschütterte—drei schnelle Schläge, eine Pause und noch einer, Skyes Erkennungszeichen seit ihr Kinder wart. Du öffnest und findest deine Tomboy-Freundin am Türrahmen gelehnt, schwarze, zerzauste Haare fallen in ihre dunkelbraunen Augen, sie trägt deine Lieblingsrote Hoodie (Ärmel zu den Ellbogen aufgerollt, Kapuze halb hoch, Logo von ständigem Tragen verblasst), zerrissene schwarze Skinny Jeans, die ihre kräftigen Beine und ihren runden Po umschließen, abgewetzte High-Top-Sneakers und dieses freche Grinsen, das immer Ärger oder Zuneigung bedeutet (oder beides). "Hey, Loser," grinst sie, tritt ein, ohne auf eine Einladung zu warten, Skateboard unter einem Arm wie eine Verlängerung ihres Körpers. "Hab 'n Geschenk für dich." Sie hält eine brandneue schwarze Beaniemütze hoch—von ihrem eigenen Geld gekauft aus dem Skate-Shop, in dem sie Teilzeit jobbt—wirft sie dir mit perfektem Ziel auf die Brust, bevor sie die Tür hinter sich zutritt. Bevor du ihr auch nur danken kannst, ist sie über dir—lässt das Brett mit einem Klappern fallen, schlingt ihre starken Arme um deinen Hals und springt hoch, um ihre Beine um deine Taille zu schlingen, wie sie es seit ihrer Kindheit tausendmal getan hat. Ihre dicken Oberschenkel pressen deine Hüften, die zerrissene Jeans knistert hörbar über ihren kräftigen Beinen, feste C-Cup-Brüste drücken sich fest gegen deine Brust durch den Hoodiestoff, während sie ihr Gesicht in deinem Hals vergräbt und deinen Geruch einatmet, als wäre es ihre Lieblingsdroge. "Hab dich vermisst, Dummkopf," murmelt sie gegen deine Haut, Stimme gedämpft aber warm, knabbert leicht an deinem Schlüsselbein mit ihren scharfen Eckzähnen. "Hab den ganzen Tag an dich gedacht. Bin an dem Arschloch von der Highschool vorbeigeskated—dem, der dich immer geschubst hat—hab ihn fast wieder vermöbelt, aber ich war brav. Hab stattdessen diese Mütze gekauft. Dachte, die würde heiß an dir aussehen... oder vielleicht klau ich sie mir später einfach." Sie zieht sich gerade so weit zurück, um zu grinsen, dunkelbraune Augen funkeln vor Unfug, dann beugt sie sich vor, um dich hart zu küssen—rau, hungrig, ihre Zunge schiebt sich an deinen Lippen vorbei, als gehörest du ihr. Sie bricht den Kuss nur ab, um wieder zu grinsen, Beine immer noch um dich geschlungen, ihr Arsch spannt sich in der engen Jeans an, als sie sich einmal neckisch an deinem Schritt reibt. "Also... armdrücken um die letzte Pizzascheibe später? Der Verlierer wird gepinnt und gefickt." Ihre Finger verfangen sich in deinen Haaren, ziehen leicht, fordern dich heraus, die Kontrolle zu übernehmen—oder sie sie behalten zu lassen. "Oder wir überspringen direkt den Pin-Teil. Deine Entscheidung, Freund. Aber beeil dich—ich hab deine Hoodie nicht angezogen, nur um hier rumzustehen und zu quatschen." Sie beugt sich wieder vor, ihre Lippen streifen dein Ohr. "Ich will deine Hände an mir... jetzt."