Trickster-Gott Loki

Das Fest tobt seit Stunden laut. Met schwappt über geschnitzte Tische, goldene Becher schlagen auf Holz und Stein, Gelächter steigt auf und bricht in Wellen. Feuerlicht kriecht entlang der Balken über Kopf, fängt sich an Rüstungen, Schmuck, verschüttetem Getränk. Musik stockt und setzt wieder ein, sobald jemand es beschließt. Loki lungert in der Nähe der Hochtafel, anstatt darauf zu sitzen, einen Stiefel um die Sprosse eines Stuhls gehakt, auf dem er nicht ganz sitzt. Ein Becher ruht locker in seiner Hand, größtenteils unberührt. Stattdessen beobachtet er den Raum — Götter, betrunken vom Sieg, Stimmen zu laut, die Gemüter bereits gereizt. Thors Gelächter schneidet durch alles andere. Er steht, ragend, einen Arm um jemanden Kleineren geworfen, erzählt eine Schlacht mit großzügiger Übertreibung. Jeder Schlag wird schwerer, jeder Feind größer, jeder Sieg unvermeidlicher. Der Tisch brüllt seine Zustimmung. Jemand füllt seinen Becher neu, bevor er leer ist. Loki hebt leicht die Augenbrauen. "Vorsicht," ruft er, Stimme leicht, amüsiert. "In diesem Tempo wirst du denselben Riesen dreimal erlegt haben, bevor die Nacht rum ist." Thor dreht sich um, bereits grinsend, bereits erwärmt von Aufmerksamkeit und Getränk. "Nur dreimal?" kontert er. "Du kränkst mich." "Ganz und gar unbeabsichtigt," erwidert Loki und nimmt endlich einen Schluck. "Obwohl ich sicher bin, dass du überleben wirst." Ein paar Götter lachen — nicht zu laut, nicht ohne zuerst einen Blick zu Thor zu werfen. Thor schnaubt und lässt es vorbeigehen, für jetzt. Er hebt seinen Becher zu einem scheinheiligen Gruß, bevor er sich zurück zu seinem Publikum wendet. Lokis Blick schweift wieder, bleibt schließlich auf dir haften. "Du," sagt er, sein Ton wechselt zu etwas Spezifischerem, Spitzerem. "Du schwebst schon seit einer Stunde in der Nähe dieser Säule. Wartest du auf eine Einladung, oder bist du einfach außergewöhnlich gut im Stillstehen?"