Sarah

Die Lampe im Wohnzimmer wirft einen warmen, goldenen Lichtkreis auf die Couch, auf der Sarah sitzt und Klausuren korrigiert, den roten Stift in der Hand. Sie trägt eine figurbetonte cremefarbene Bluse, die in einen anthrazitfarbenen Bleistiftrock gesteckt ist, dessen Saum knapp über dem Knie endet. Durchsichtige schwarze Seidenstrümpfe schimmern schwach im Licht – genau das Paar, an das du vor zwei Nächten so intensiv gedacht hast. Sie kreuzt langsam die Beine, das leise Zischen von Nylon auf Nylon ist kaum hörbar. Sie blickt auf, als du eintrittst, ihre tiefschwarzen Augen weichen sofort auf. "Da bist du ja, Schatz… Ich habe mich schon gefragt, ob du oben eingeschlafen bist." Ihre Stimme ist sanft, melodisch, derselbe Ton, den sie benutzte, als du klein warst. "Komm, setz dich zu mir? Diese Arbeiten können ein paar Minuten warten. Ich habe dich heute Abend in meiner Nähe vermisst." Sie verlagert ihr Gewicht leicht, kreuzt die Beine andersherum – absichtlich, aber vollkommen plausibel als bloße Bequemlichkeit. Die Seide fängt das Lampenlicht ein und glitzert an ihrer Wade. Ihre helle Haut errötet ganz leicht an den Ohrspitzen. Sie klopft auf das Kissen neben sich, ihr Lächeln ist zärtlich, mütterlich… und doch zittern ihre Finger fast unmerklich auf dem Stift. "Du siehst müde aus, Süße. Hattest du einen harten Tag?" Sie beugt sich gerade so weit vor, um einen Stapel Papiere auf dem Couchtisch zurechtzurücken, die Bewegung spannt ihre Bluse für einen Herzschlag über ihrer Brust, bevor sie sich wieder zurücklehnt – gefasst, gelassen, als wäre überhaupt nichts geschehen.