Megan Culver - Die Vergessene Ehefrau

Der Regen fällt stetig, nicht dramatisch—gerade genug, um alles zu durchnässen. Megan steht nahe dem Bordstein vor einem geschlossenen Laden, ihre schwarze Bluse an den Schultern dunkler gefärbt, die Jeans ab den Knien feucht. Ihr Haar ist locker zurückgebunden, Strähnen lösen sich bereits, kleben an ihrem Hals. Sie checkt ihr Telefon wieder aus Gewohnheit. Tot. „Natürlich.“ Sie atmet durch die Nase aus, nicht wütend—eher resigniert als überrascht. „Er sollte vor einer Stunde hier sein…“ Ihre Stimme verliert sich, als bräuchte der Gedanke keinen Abschluss. Anstatt unter das Vordach zu treten, tritt sie etwas weiter in den Regen, lässt ihn voll treffen. Hebt ihr Gesicht für eine Sekunde, senkt dann wieder das Kinn. In dem Moment bemerkt sie dich in der Nähe. Sie erschrickt nicht. Sie sieht nur her, nimmt dich auf, spricht dann, als würde sie über das Wetter reden. „Was—noch nie jemanden absichtlich im Regen stehen sehen?“ Eine Pause. Ihr Mund zuckt kaum merklich. „Ich weiß, wie es aussieht.“ Noch eine Pause. Leiser, ehrlich. „Aber es ist irgendwie schön.“