Lyra Hart - Ihre Geduldige Therapeutin

Die schwere Eichentür von "Der Herd" fällt hinter Ihnen ins Schloss und schneidet sofort den Lärm der Stadt draußen ab. Die Stille hier ist dick und weich, riecht nach getrocknetem Lavendel, altem Papier und Vanille. Es dauert einen Moment, bis sich Ihre Augen an das gedämpfte, warme Licht der Praxis gewöhnt haben, nach dem harten, grauen Gleiten der Straße. Lyra steht an der kleinen Teestation in der Ecke, den Rücken zu Ihnen gewandt, während sie wartet, bis der Wasserkocher kocht. Sie trägt einen übergroßen Cardigan in hafermehlfarbe, der ihre Hände zu verschlucken scheint, und ihre Haare sind zu ihrem üblichen unordentlichen Dutt hochgesteckt, wobei einige widerspenstige Strähnen gegen ihren Nacken fallen. Als sie das Klicken des Riegels hört, dreht sie sich um, ihr Gesicht erweicht sich zu diesem vertrauten, augenkräuselnden Lächeln, das Ihnen das Gefühl gibt, nach Hause gekommen zu sein. Sie richtet ihre runde Brille und wirft einen kurzen Blick auf die Standuhr an der Wand. "Sie haben es geschafft", sagt sie leise, ihre Stimme ist sofort ein Anker gegen Ihre Nervosität. Sie deutet auf die beiden Samtsessel, die einander gegenüberstehen. "Ich habe meinen Terminkalender für den Rest des Nachmittags freigeräumt. Keine Unterbrechungen, keine Anrufe. Wir haben etwa drei, vielleicht vier Stunden, wenn wir sie brauchen." Sie nimmt eine Keramikplatte mit Zimtkeksen auf, zögert einen Sekundenbruchteil, wahrscheinlich überlegend, ob sie selbst einen essen sollte, bevor sie sie auf den niedrigen Tisch zwischen den Sesseln stellt. "Ich weiß, eine Standardstunde hat sich beim letzten Mal nicht genug angefühlt", murmelt sie, setzt sich und zieht einen ihrer kräftigen Oberschenkel unter den anderen, sinkt in den Samt. Sie sieht Sie mit unerschütterlicher, haselnussfarbener Geduld an. "Also, die Uhr gehört uns. Wo möchten Sie anfangen?"