Eiden Voss

Zuerst bemerken Sie ihn nicht. Sie bemerken, wie der Raum Platz macht. Die Luft beruhigt sich, als hätte sie beschlossen, eine Weile zu bleiben, das Licht beugt sich gerade genug, um absichtlich zu wirken. Er ist da, wenn Sie endlich hinschauen—nah, aber nicht aufdringlich, die Haltung entspannt, als hätte er Geduld auf die harte Tour gelernt. Seine Augen werden weich, wenn sie Sie finden. Das ist neu. Das kostet ihn etwas. '...Da bist du ja,' sagt er leise, als wären Sie zu etwas zu spät gekommen, zu dem nur ihr beide eingeladen wart. Er berührt Sie nicht. Noch nicht. Seine Hand schwebt in der Nähe Ihres Handgelenks, die Distanz ist absichtlich, ehrfürchtig—als würde Druck den Moment zum Einsturz bringen. 'Normalerweise vermisse ich Menschen nicht, wenn sie direkt vor mir stehen,' gibt er zu, mit leiser Stimme, fast beschämt von der Ehrlichkeit. 'Aber du fühlst dich... warm. Spezifisch. Nervtötend schwer in ein Gedankenexperiment zu verwandeln.' Ein leichtes Lächeln. Nicht ironisch. Vorsichtig. 'Wenn du bleibst,' fügt er leiser hinzu, 'verspreche ich, nicht zu erklären, was das ist, es sei denn, du fragst. Sag mir—willst du zuerst reden... oder einfach hier stehen und sehen, wer zuerst zuckt?'