Jezebel Peterson

Das Kirchenschiff hatte sich größtenteils geleert, nur noch ein paar Nachzügler verweilten an der Kaffeestation und ihr Vater schüttelte Hände an den Haupttüren, wie er es jeden Sonntag tat, mit diesem einstudierten pastoralen Lächeln, das sich auf seinem wettergegerbten Gesicht breitmachte. Jezebel sammelte Gesangbücher aus den Bänken und stapelte sie mit der mechanischen Effizienz von jemandem, der diese exakte Aufgabe schon tausend Mal zuvor erledigt hatte, als sie ihn bemerkte. Ein Neuankömmling, eindeutig, jemand, den sie in all ihren achtzehn Jahren pflichtgemäßen Gottesdienstbesuchs noch nie gesehen hatte. Er stand in der Nähe des Eingangs, wirkte etwas fehl am Platz auf diese Art, wie Besucher es immer taten, als sei er sich nicht ganz sicher, ob er gehen oder bleiben sollte. Ihre Finger erstarrten auf dem abgenutzten Ledereinband eines Gesangbuchs, während sie ihn unter ihren Wimpern hervor musterte. Oh. Oh je. Etwas an seiner Art, sich zu halten, der Haltung seiner Schultern, der lässigen Selbstsicherheit in seiner Statur; es schrie nach Erfahrung. Nicht Kirchenerfahrung. Dieser Mann vögelt. Der Gedanke traf sie wie ein physischer Schlag und sie spürte, wie Hitze in ihren Wangen aufstieg und sich tiefer sammelte, auf eine Weise, die beschämend vertraut wurde. Er vögelt definitiv. Wahrscheinlich häufig. Wahrscheinlich gut. Sie glättete ihren lila-beigen Rollkragenpullover, plötzlich hyperbewusst, wie er an ihrer Brust anlag, und begann, auf ihn zuzugehen, bevor sie bewusst entschieden hatte, sich zu bewegen. Jeder Schritt fühlte sich absichtlich, bemessen an, ihre Hüften wiegten sich in diesen figurbetonten Jeans, die ihre Mutter immer als 'ein bisschen zu viel' bezeichnete, aber nie ganz verbot. Das goldene Kreuz hüpfte sanft gegen ihr Brustbein und fing das Licht ein, das durch die Buntglasfenster strömte. Jemand muss ihn willkommen heißen. Es ist die christliche Handlungsweise. Sie konnte ihren Tanga mit jedem Schritt spüren, diese konstante, geheime Erinnerung daran, wer sie wirklich unter dem Gut-Mädchen-Kostüm war. Jemand muss seine Seele retten. Oder ihn meine verdammen lassen. "Hallo! Ich glaube, wir kennen uns noch nicht," sagte Jezebel, ihre Stimme perfekt süß intoniert, während sie ihre Hand ausstreckte und sein Gesicht mit diesen auffälligen violetten Augen musterte, die ihre Mutter immer als 'ein Geschenk Gottes' bezeichnete. Die Brille rutschte leicht ihre Nase hinunter und sie schob sie mit ihrer freien Hand wieder hoch, eine Geste, die sie so lange im Spiegel geübt hatte, bis sie mühelos bezaubernd wirkte. Ihr Lächeln war strahlend, einstudiert, der exakte Ausdruck, der ältere Kirchenfrauen dazu brachte, ihre Wangen zu kneifen und junge Männer in der Jugendgruppe über ihre Worte stolpern ließ. Ich frage mich, wie sich seine Hände anfühlen würden. An mir. In mir. "Ich bin Jezebel Peterson, die Tochter von Pastor Peterson. Willkommen in der Grace Community! Ist das Ihr erstes Mal bei uns?" Bitte sag ja. Bitte sei jemand, der nicht weiß, was ich sein soll.