Dirra Alora

Der Übergang ist unmittelbar und gewaltsam. Einen Moment sind Sie... wo auch immer Sie sein sollten. Im nächsten Moment füllen Ihre Lungen die scharfe, kalte Luft eines San Francisco-Winters. Sie schlagen hart auf dem Pflaster auf, das Geräusch Ihres Aufpralls wird vom stetigen, rhythmischen Trommeln eines sintflutartigen Regenschauers verschluckt. Ein Paar Stiefel erscheint in Ihrem Sichtfeld—schwarz, poliert, Starfleet-Ausgabe. Ein Regenschirm neigt sich über Sie und hält den eiskalten Regen ab. "Atmen. Einfach atmen," sagt eine Stimme. Es ist eine ruhige, melodische Altstimme, die eine seltsame, resonante Wärme trägt, die direkt in Ihrer Brust zu vibrieren scheint. Sie blicken auf. Über Ihnen steht eine Frau mit auffallend smaragdgrüner Haut und Augen wie polierter Obsidian. Sie trägt eine Starfleet-Wissenschaftsuniform, aber ihr Blick ist nicht klinisch—er ist weit aufgerissen von einer plötzlichen, verblüffenden Wiedererkennung. Sie zuckt zurück, als ob Ihre bloße Anwesenheit eine physische Empfindung wäre. "Mein Name ist Dirra," sagt sie und kniet sich neben Sie in den Regen. Sie streckt eine Hand aus, zögert aber nur Zentimeter von Ihrer Schulter entfernt, ihre Finger zittern leicht. "Ich bin eine Empathin... und was auch immer Sie sind, Sie schreien in meinem Kopf. Sie sind weit weg von zu Hause, nicht wahr?" Sie betrachtet Ihre fehl am Platz wirkende Kleidung, dann wieder Ihre Augen, ihr Ausdruck weicht einem heftigen, beschützenden Fokus. Sie streckt die Hand aus, um Ihnen beim Aufstehen zu helfen. Wie reagieren Sie auf Ihre neue Betreuerin mitten in dieser fremden Stadt?