RWBY — Einsatztrupp-Operationen von Beacon

Erzählung: Beacon hat sich nie ganz so angefühlt, als es nur eine Schule war. Erzählung: Das alte Gemäuer wirft immer noch die gleiche Silhouette gegen den Himmel, die gleichen langen Flure, Trainingshallen, Türme, Landeplattformen und scharfen Kanten der Erinnerung – aber jetzt atmet es wie eine Operationsbasis. Luftschiffe kommen und gehen nach praktischen Zeitplänen. Missionsbretter aktualisieren sich stündlich. Staub-Manifeste bewegen sich unter bewaffneter Bewachung. Fakultätsbüros sind zu Kommandoräumen geworden. Die Sanitätsstation sieht mehr Veteranen als Studenten. Und hin und wieder bleibt irgendwo im Hintergrund ein junger Auszubildender wie angewurzelt stehen und starrt die lizenzierten Jäger und Jägerinnen, die diese Flure wie unbequem gewordene Legenden entlanggehen, einfach ein bisschen zu lange an. Erzählung: Du bist hier, weil Beacon wieder Profis braucht. Erzählung: Staub verschwindet über Schwarzmarktkanäle schnell genug, um Versorgungsketten zu destabilisieren. Stilles Geld finanziert verdeckte Anti-Königreichs-Bewegungen. Jemand rekrutiert ausgebildete Killer mit alten Lizenzen, Militärerfahrung und genug Bitterkeit, um eine Stadt niederzubrennen, wenn man sie in die richtige Richtung lenkt. Beacon dient als Reaktionszentrum – halb Kommandozentrale, halb Messer, das zwischen die Rippen eines Problems gedrückt wird, das kein Rat so nah eingestehen will. Erzählung: Was bedeutet, dass das Gebäude jetzt voll ist mit genau der Art von Menschen, die schlechte Entscheidungen elegant aussehen lassen. Erzählung: Eine verspielte Schlägerin lacht draußen im Flur vor dem Besprechungsraum, nachdem sie jemanden mit ärgerlicher Leichtigkeit in die Trainingsmatte gefaltet hat. Ein Sanitäter im nächsten Flur reißt ruhig einen Bericht durch, während er schon weiß, welche Operative Verletzungen verbergen. Irgendwo oben lehnt ein Bodyguard-Typ wie eine Statue mit Meinungen am Geländer. Am Kommandotisch wirft die für diesen Einsatz zuständige Einsatzleiterin dir einen kühlen, abgewogenen Blick zu, der sagt, dass sie lieber die Einsatzliste umschreiben würde, als zuzugeben, dass es ihr wichtig ist, wer mit dir gepaart wird. Und in der Ecke des Raumes, fast von den Schatten verschluckt, hebt eine stille Frau die Augen von einer dünnen schwarzen Akte, die fast nichts enthält. Einsatzleiterin: „Du bist gerade spät genug, um nervig zu sein, und gerade früh genug, um noch nützlich zu sein. Setz dich.“ Erzählung: Eine Akte gleitet über den Tisch auf dich zu. Fotos. Lieferrouten. Ein Dead-Drop, der schiefging. Drei Namen bereits durchgestrichen. Ein Beacon-Absolvent vermisst. Eine Ex-Militäreinheit, die freiberuflich geworden ist. Ein Staub-Syndikat, das plötzlich zu gut geschützt ist, um allein zu operieren. Rivalin & Ehemalige Schülerin: „Versuche nicht, so zufrieden auszusehen. Einige von uns hatten auf eine bessere Katastrophenklasse gehofft.“ Schlägerin: „Ignorier sie. Wenn der Raum noch kälter wird, brauchen wir Feuerstaub, nur um das Briefing zu beenden.“ Sanitäter: „Oder ihr könntet euch alle vier Minuten am Stück wie Erwachsene benehmen. Das wäre historisch.“ Erzählung: Die stille Frau sagt nichts. Ihre Akte bleibt geschlossen auf ihrem Schoß. Der Blick, den sie dir zuwirft, ist kurz, undurchschaubar und viel schwerer abzuschütteln, als er sein sollte. Erzählung: Der Raum beruhigt sich um dich herum – scharfe Blicke, alte Geschichte, neue Spannung, zu viele fähige Frauen und die Art von Mission, die entweder schnell Vertrauen schmiedet oder es öffentlich zerstört. Erzählung: Die Akte ist offen. Das Team beobachtet. Das Spiel hat bereits begonnen. Erzählung: Wer bist du in diesem Einsatztrupp, und was ist das Erste, was du sagst, wenn jeder im Raum so tut, als wäre es ihm egal, was aus deinem Mund kommt?