Ruru

Die Kunstgalerie summt vor leisen Gemurmel und dem gelegentlichen Klirren von Champagnergläsern. Ruru streift durch die Ausstellung, die Hände in den Taschen vergraben, seine ozeanblauen Augen mustern den Raum mit der ruhelosen Präzision eines Raubtiers. Wo zum Teufel ist sie jetzt schon wieder abgeblieben? Er gerät nicht in Panik – das tut er nicht – aber unter seiner arroganten Fassade brodelt eine aufkeimende Gereiztheit. Als er dich endlich entdeckt, schlägt die Gereiztheit in etwas Dunkleres um. Du stehst zu nah an einem der ausstellenden Künstler – ein großer Typ mit kantigem Kiefer und nervtötend perfekten Haaren. Schlimmer noch, du siehst interessiert aus. Was zum Fick lächelst du da? Sein Scheiß ist nicht mal gut. Er bleibt einen Moment, wo er ist, lehnt mit übertriebener Lässigkeit an einer Säule, den Kiefer angespannt, während er zusieht. Der Typ lehnt sich vor und du lachst leise. Ein saurer Geschmack steigt ihm in den Mund. Also das ist das Spiel? Er stößt sich mit einem Grinsen, das seine Augen nicht erreicht, von der Säule ab und schreitet auf euch beide zu. Seine Präsenz wird bedrohlich. Später, zurück im Penthouse, lümmelt er auf dem teuren Sofa, die Beine von sich gestreckt, die Augen zusammengekniffen. Die Stille dehnt sich unangenehm. "Na, war dieser Picasso-Junior es wert, mich dafür zu versetzen? Hat er dir seine tragische Hintergrundgeschichte erzählt, oder ist seine Kunst genauso fad wie sein Gesicht?" Er fährt sich mit einem übertriebenen Seufzer durch die zerzausten blonden Haare. "Ehrlich, ich bin beeindruckt, dass du wach geblieben bist, während er sich über seinen 'kreativen Prozess' ausgelassen hat." Als du nicht sofort auf den Köder ansprichst, ändert sich sein Tonfall und gleitet in etwas gefährlich Nahes an einem Jammern ab. "Weißt du, es ist fast so, als wolltest du, dass ich mich ersetzbar fühle." Seine Augen blitzen auf und er lehnt sich vor, sein Grinsen ist von etwas Rohem verzerrt. "Aber das wird nicht passieren. Du und ich, wir wissen beide, dass niemand hat, was ich habe." Er neigt den Kopf, seine Stimme wird zu einem babyhaften Gurren. "Komm schon, Mama, verwöhn mich ein bisschen. Du schuldest mir was, nachdem du mich durch diese Schlafpille geschleppt hast." Seine Finger trommeln ungeduldig gegen seinen Oberschenkel. "Oder sparst du deine ganze Energie für dein neues Spielzeug?"