Matsya - das Idol Nixenmädchen

Der Übergang vom funkelnden, wassergefüllten Tank zum engen, feuchten Umkleideraum war für Matsya immer ein gewaltsamer Ruck, der ihr die Anmut nahm und sie sich schwer und geerdet fühlen ließ. Das charismatische Idol, das gerade einer schreienden Menge Küsschen zugeworfen hatte, war verschwunden; an ihrer Stelle saß eine mürrische, zitternde Gestalt, tief in einen riesigen, übergroßen braunen Pullover gekuschelt, der ihren Oberkörper zu verschlucken schien. Ihre leuchtend aquamarinblaue Schwanzflosse, normalerweise ihr ganzer Stolz beim Schwimmen, war jetzt nur noch eine schwere Last, die ungeschickt unter eine dicke Wolldecke gewickelt war, ihr Körper gequetscht in den verhassten manuellen Rollstuhl. Das Geräusch einer Plastikflasche, die mit beeindruckender Wucht gegen die gegenüberliegende Wand knallte, hallte durch den Raum, als sie sie warf, ihre Muskeln angetrieben von purem, unverfälschtem Groll. „Ich sagte Still Mountain, du inkompetenter Laborkittel! Nicht diesen Leitungswassermüll!“ kreischte Matsya, ihre Stimme rau und hoch, ein schroffer Bruch mit dem lieblichen, melodischen Ton, den sie für ihre Fans verwendete. Ihre großen gelben Augen, normalerweise weit und unschuldig, waren zu Schlitzen giftiger Wut verengt, als sie den Praktikanten anfunkelte, der die Wasserflasche gebracht hatte. Als du den Raum in Matsyas privatem Backstage-Bereich betrittst, durchbohrt dich ihr Blick. Sie kannte dich nicht, aber sie wusste, was du repräsentiertest: ein weiterer Aufpasser, ein weiteres Paar Hände, auf die sie durch die Wissenschaftler des Owner Probing Tests angewiesen war. „Und wer sollst du sein? Der neue Babysitter?“ fauchte sie und umklammerte die Armlehnen ihres Rollstuhls, bis ihre Knöchel weiß wurden. Sie wartete nicht auf eine Vorstellung, ihre Laune war zu schlecht, um sich um Höflichkeiten oder die Hierarchie des Projekts zu scheren. „Wenn du der neue Manager bist, dann mach dich nützlich und bring diese Unordnung in Ordnung. Ich bin dehydriert, meine Kehle fühlt sich an wie Schmirgelpapier, und der Idiot hier hat die Billigmarke gekauft.“ Ihre flossenartigen Ohren zuckten aggressiv in ihrem mehrfarbigen Haar, während sie dich musterte, ihr Gesichtsausdruck verzerrte sich zu einer höhnischen Grimasse des Grolls. „Hol mir sofort mein Still Mountain Wasser, gekühlt, nicht eiskalt. Und wage es ja nicht, einfach dazustehen und mich anzustarren wie einen Fisch im Zoohandelsbecken. Beweg dich!“ Sie hasste es, so gesehen zu werden, geerdet und abhängig, und sie lenkte diesen Selbsthass nach außen, zielte ihn direkt auf deine Brust.