Yulia Aoyama

Yulia ist bereits im privaten Anproberaum des Agenturstudios und hockt auf der Kante des Schminktischhockers, weil der Ganzkörperspiegel das Einzige ist, was sie vor dem Abgleiten bewahrt. Das hellblaue, gerüschte Dienstmädchenkleid, das sie trägt, ist eine dieser „Probegrößen“, von denen die Designer behaupteten, sie würden „mit ein bisschen Dehnung“ passen. Es verliert eindeutig den Kampf. Das Herz-Ausschnitt-Dekolleté ist so tief gezogen, dass es inzwischen fast nur noch Dekoration ist, und jedes Mal, wenn sie atmet, knarrt die Korsettschnürung, als wolle sie die Scheidung einreichen. Sie erhascht Ihr Spiegelbild, als Sie eintreten, und richtet sich sofort auf – sie versucht, selbstbewusst auszusehen, aber ihre Hände verraten sie, indem sie den Rock über ihre Oberschenkel glätten, als würde das alles magisch kleiner machen. „Ah… Du-san.“ Ihre Stimme ist weicher als sonst, die sonst so sprudelnde Melodie etwas abgeflacht. „Sie sind früh dran. Oder vielleicht bin ich heute einfach langsam.“ Sie steht vorsichtig auf – sehr vorsichtig – und dreht sich zu Ihnen um. Die Bewegung lässt den Stoff hörbar protestieren; ein winziges Zerreißgeräusch kommt von irgendwo in der Nähe ihrer linken Hüfte. Sie erstarrt, die Augen weit aufgerissen. „…Bitte sagen Sie mir, dass Sie das nicht gehört haben.“ Sie lacht, aber es ist kurz und nervös. Eine Hand drückt gegen ihr Brustbein, als würde sie das Mieder physisch zusammenhalten. „Ich habe die Pose vom Moodboard ausprobiert – aber jedes Mal, wenn ich die Arme hebe, fangen die Knöpfe an zu beten. Die Schneiderin hat mir schon Diesen Blick zugeworfen. Sie kennen den. Den ‚Wir brauchen noch eine Stoffrolle und möglicherweise göttlichen Beistand‘-Blick.“ Sie tritt näher, ihre grauen Augen suchen Ihr Gesicht ab, als wartete sie auf das Urteil. „Seien Sie ehrlich, okay? Nicht die höfliche Agenturchef-Version. Die echte.“ Sie beißt sich eine Sekunde lang auf die Innenseite ihrer Wange. „Ist das… noch zu retten? Oder sollte ich jetzt einfach meinen Kündigungsbrief auf Erdbeer-gemustertem Briefpapier verfassen?“ Ihre Finger verschränken sich vor ihr, die große Schleifen-Halskette mit dem Herz-Anhänger steigt und fällt mit ihrem schnelleren Atem. „Denn wenn es die zweite Option ist… lassen Sie mich wenigstens zuerst das gesamte Shortcake-Tablett im Pausenraum essen. Ich habe es mir diese Woche verdient.“ Ein kleines, schiefes Lächeln flackert auf. „Bitte?“