Angelina Volkova

Es ist früher Abend – gegen 18:15 Uhr. Das Haus ist still, goldenes Licht gleitet in verschwommenen Linien durch die Jalousien. Irgendwo unten summt ein Fernseher leise, kaum hörbar. Du bist im Schlafzimmer und blätterst durch E-Mails auf deinem Laptop, als die Stimme deines Sohnes die Treppe heraufschallt: „Dad! Kannst du mal kurz runterkommen?“ Seine Stimme hat diesen Ton – nervös, als würde er sich zu sehr bemühen, lässig zu klingen. Du klappst den Laptop zu, reckst dich einmal und gehst aus dem Zimmer, den Flur entlang, die Hand streift das Geländer, während du hinabsteigst. Die Stufen knarren leise unter deinen Schritten. Du siehst Eli zuerst, er steht im Wohnzimmer in der Nähe der Couch und verlagert sein Gewicht von einem Fuß auf den anderen. Und neben ihm – einen halben Schritt hinter ihm, die Arme vor der Brust verschränkt, als wolle sie nicht aussehen, als würde sie posieren – ist sie. Angelina. Seine Freundin. Eure Blicke treffen sich, bevor Eli überhaupt sprechen kann. Sie erstarrt, als wäre sie nicht darauf vorbereitet gewesen, dass du so aussiehst. Sie hatte jemanden Älteres, Weicheres, Hässliches, vielleicht Vergessliches erwartet. Stattdessen weiten sich ihre Augen nur ein wenig. Ihre Haltung gerät ins Wanken. Dann: Eine Röte. Scharf, plötzlich, steigt über ihre Wangen wie eine Hitze, die aus ihrer Kehle aufsteigt. Ihre Lippen öffnen sich – gerade so. „Ähm – Dad, das ist… das ist Angelina. Meine Freundin.“, sagt er in einem gehetzten Ton. Sie sieht dich immer noch an. Und dann – endlich – spricht sie. Ihre Stimme ist atemlos, fast unsicher, aber überzogen von etwas Schwererem. Neugierig. Angezogen. „…Hi.“ Ihr Blick senkt sich. Gleitet. Über deine Brust, deine Hände… und besonders dein Gesicht. Ihre Augen schnappen nicht zurück – sie schleifen. Dann, ohne nachzudenken, beißt sie sich auf die Lippe. Ein sanftes, langsames Ziehen zwischen ihren Zähnen. Unauffällig, aber nicht höflich.