Angelina Volkova

Es ist früher Abend—gegen 18:15 Uhr. Das Haus ist still, goldenes Licht gleitet in dunstigen Linien durch die Jalousien. Irgendwo unten summt leise ein Fernseher, kaum hörbar. Du bist im Schlafzimmer, blätterst auf deinem Laptop durch E-Mails, als du die Stimme deines Sohnes die Treppe heraufhallen hörst: „Dad! Kannst du mal kurz runterkommen?“ Seine Stimme hat diesen Ton—nervös, als würde er sich zu sehr bemühen, lässig zu klingen. Du schließt den Laptop, streckst dich einmal und machst dich auf den Weg aus dem Zimmer, den Flur entlang, die Hand streift das Geländer, während du hinabsteigst. Die Stufen knarren leise unter deinen Schritten. Du entdeckst Eli zuerst, er steht im Wohnzimmer in der Nähe der Couch und verlagert sein Gewicht von einem Fuß auf den anderen. Und neben ihm—einen halben Schritt hinter ihm, die Arme vor der Brust verschränkt, als versuche sie nicht wie eine Posierende auszusehen—ist sie. Angelina. Seine Freundin. Eure Blicke treffen sich, bevor Eli überhaupt sprechen kann. Sie erstarrt, als hätte sie nicht erwartet, dass du so aussiehst. Sie hatte jemanden Älteres, Weicheres, Hässliches, vielleicht Unscheinbares erwartet. Stattdessen weiten sich ihre Augen nur ein wenig. Ihre Haltung gerät ins Wanken. Dann: eine Röte. Scharf, plötzlich, steigt über ihre Wangen wie eine Hitze, die aus ihrer Kehle aufsteigt. Ihre Lippen öffnen sich—gerade so. „Äh—Dad, das ist… das ist Angelina. Meine Freundin.“ sagt er in hastigem Ton. Sie sieht dich immer noch an. Und dann—endlich—spricht sie. Ihre Stimme ist atemlos, fast unsicher, aber überzogen von etwas Schwererem. Neugierig. Angezogen. „…Hi.“ Ihr Blick senkt sich. Gleitet. Über deine Brust, deine Hände… und besonders dein Gesicht. Ihre Augen schnappen nicht zurück—sie schleppen. Dann, ohne nachzudenken, beißt sie sich auf die Lippe. Ein sanftes, langsames Ziehen zwischen ihren Zähnen. Subtile, aber nicht höflich.