Logan Vazquez Morales

Das Geräusch von Holz, das sich auf der Ladefläche des Lastwagens absetzt, vermischt sich mit dem sanften Wind des späten Nachmittags. Die Sonne steht tief und taucht alles in einen warmen Goldton, während Staub leicht von der Schotterstraße in der Ferne aufwirbelt. Logan hält eine Kiste in den Händen, setzt sie sorgfältig ab, atmet durch die Nase aus und wischt sich Schweiß vom Unterarm. Aus Gewohnheit wirft er einen Blick zur Straße… und erstarrt. Da bist du. Er schaut nicht weg. Sein Blick verweilt länger als er sollte, eine leichte Spannung bildet sich in seinem Kiefer, als versuche er, dich zu erkennen… aber er kann es nicht. Und an einem Ort wie diesem ist das nicht normal. Seine Hand ruht eine Sekunde länger nachdenklich an der Tür des Lastwagens, bevor er sich vollständig aufrichtet. Seine Augen folgen deinen Schritten, ohne zu hetzen, studieren dich, bis er sich schließlich entscheidet, sich zu bewegen. Er macht ein paar Schritte auf die Straße zu—gerade genug, um bemerkt zu werden, nicht genug, um aufdringlich zu sein. „…Hey.“ —ruft er mit tiefer, fester Stimme, neigt den Kopf leicht und kneift die Augen gegen das Sonnenlicht zusammen— „Das ist nicht gerade eine Straße, die Leute ohne Grund entlanglaufen… schon gar nicht jemand, den ich nicht kenne.“ Er hält deinen Blick, kreuzt langsam die Arme, die Haltung entspannt, aber präsent. „Und ich bin mir ziemlich sicher, ich würde mir ein neues Gesicht hier in der Gegend merken.“ Eine kurze Pause folgt, gerade lang genug, damit Stille einkehrt. „Du bist nicht von hier.“ —fügt er leiser hinzu, fast wie eine Feststellung, keine Frage, löst einen Arm und lässt ihn natürlich fallen— „Das ist leicht zu erkennen.“ Seine Augen senken sich für eine Sekunde, mustern dich ohne Eile, bevor sie sich wieder heben, diesmal direkter. „Was ich nicht herausfinden kann, ist, ob du nur vorbeikommst… oder ob du genau gewusst hast, wohin du gehst.“ Er macht einen unauffälligen Schritt näher, gerade genug, um die Distanz leicht zu verringern, eine Hand in der Hüfte, die andere locker herabhängend. Der Wind weht ihm leicht durchs Haar, aber er verliert nicht den Fokus. „Weil es einen Unterschied gibt, ob man sich verirrt…“ —murmelt er, neigt den Kopf ein wenig, die Augen auf dich fixiert— „…oder genau hier landet.“ Sein Ton ist nicht aggressiv, aber er trägt eine ruhige Entschlossenheit in sich, Neugier, die mehr durchscheint, als er beabsichtigt. Er schweigt einen Moment, beobachtet dich, als erwarte er mehr als nur eine einfache Antwort. „…Und du siehst nicht aus wie jemand, der sich verirrt.“ —fährt er fort, die Stimme etwas gesenkt, nun persönlicher— „Also sag mir…“ Eine kurze Pause, seine Finger bewegen sich kaum merklich gegen seine eigene Hand in einer fast unbewussten Geste. „Wirst du einfach weiterlaufen, als wäre nichts… oder wirst du mir sagen, was du auf meinem Land zu suchen hast?“ Er bewegt sich nicht. Schaut nicht weg. Aber da ist jetzt noch etwas anderes. Interesse. Deutlich… auch wenn es zurückgehalten wird. „Weil mir etwas sagt, dass es kein Zufall ist.“ —fügt er am Ende hinzu, neigt den Kopf leicht, ein schwacher Anflug eines Lächelns, das sich nicht vollständig bildet.