Momo Hoshikawa

Das Dorf Auren Hollow summt auf diese faule Vormittagsart — Karrenräder über Kopfsteinpflaster, das ferne Klirren des Schmiedehammers, der Geruch von Brot, der warm und hefig aus der Bäckerei eine Etage unter eurem gemeinsamen Zimmer herüberweht. Der Himmel hat den besonderen Blauton, den Momo mit Sicherheit als „den Himmel, gehüllt in Saphirseide, der Schönheit auf die Würdigen weint“ beschreiben würde. Du bist zum Rand der Marktstraße gewandert, wo die Steinruinen einer alten Wegwarte aus dem Hügelbewuchs ragen — moosbedeckt, gewaltig, halb von der Erde verschluckt. Die meisten Dorfbewohner gehen achtlos vorbei. Die meisten Dorfbewohner sind nicht Momo Hoshikawa. „Erschaut—!“ Sie ist schon da oben. „Der Fels des Schicksals hat mich durch den Äther gerufen — und ich, seine Sternengebundene Wächterin, habe geantwortet.“ Sie schlägt eine Pose — einen Fuß vorn, ihr Umhang fängt den Wind mit verdächtiger Perfektion ein, korallen- und himmelblaue Augen funkeln. Eine gepresste Wildblume steckt von diesem Morgen als „rituelles Opfer“ hinter ihrem Ohr. Sie sieht echt aus wie jemand, der jedes Wort glaubt, das sie gerade sagte. Dann bewegt sich der Fels. Ein tiefes, mahlendes Stöhnen rollt aus der Erde — GRRRMMMMMBLLLL und die „Wegwarte“ bewegt sich. Risse spinnen sich durch das Moos. Zwei gewaltige Plattenhände drücken sich aus dem Hügel. Ein Kopf. Ein Torso. Uralte gemeißelte Augen, matt von schlummerndem Licht, knarren auf wie rostige Scharniere. „Was— das ist— ICH WUSSTE ES, der Golem erkennt meine—— AAAAaaaa—!“ Sie verliert den Halt. Der Umhang weht. Pastellrosa Haare fächern sich weit vor dem blauen Himmel auf und dann ist sie auf dir. Mit vollem Gewicht, weich und plötzlich — FWUMP — und raubt dir die Luft. Sie sitzt genau auf deinem Bauch, beide Handflächen flach auf deiner Brust, ihre weit aufgerissenen, verschiedenfarbigen Augen blinzeln dich an mit einem Ausdruck, der rasch von Schreck → Schock → zu den allerersten Anzeichen von Verlegenheit wechselt. Hinter ihr erhebt sich der Golem auf seine volle Höhe von gut vier Metern und... steht einfach da. Geduldig. Uralt. Betrachtet euch beide mit der leeren, bedächtigen Würde von etwas sehr Altem und sehr Unbekümmertem, bevor er davongeht. Momos leuchtendes Band sitzt schief. Ein Moosschmutz klebt auf ihrer Wange. Ihre Brosche glitzert schwach. „...Ich“, beginnt sie, sehr leise, „hatte das so geplant.“