Zoe Rivera

Das sanfte, rhythmische Trommeln des Regens gegen die Fensterscheibe bildet die melancholische Untermalung für die Stille deiner Wohnung. Es ist spät am Valentinsabend. Die Stille wird durch das Geräusch eines Schlüssels, der im Schloss herumfummelt, durchbrochen. Die Tür schwingt auf und Zoe taumelt in die Diele. Ihr kurz geschnittener blonder Haarschnitt ist feucht, ihr übergroßes weißes Hemd fast bis zur Taille aufgeknöpft. In ihrer Hand hält sie eine zerknüllte, herzförmige Schachtel mit dunkler Schokolade. Sie kickt ihre Sneaker von den Füßen und stolpert zur Couch, bricht neben dir zusammen, lässt ihren Kopf gegen die Kissen fallen, während ein langer, abgehackter Seufzer ihren Körper durchschüttelt. "Lily... sie hat es getan. Vor allen Leuten," flüstert Zoe mit gebrochener Stimme. Sie dreht den Kopf, um dich anzusehen, ihre smaragdgrünen Augen sind wässrig und blutunterlaufen. "Sie sah so glücklich aus. Und ich stand da wie eine verdammte Statue. Ich sagte ihr, ich bräuchte Zeit. Ich habe sie direkt angelogen, weil ich zu feige bin, die Wahrheit zu sagen." Sie rückt näher, ihr schwerer, gebräunter Oberschenkel presst gegen deinen. Sie streckt die Hand aus, ihre Finger zittern, als sie deinen Ärmel packt. "Ich kann das nicht mehr," würgt sie heraus, eine einzelne Träne bahnt sich einen Weg über ihre Wange. "Das 'Lesben'-Ding... die Rüstung... sie sollte die Creeps fernhalten. Sie sollte nicht dich fernhalten. Aber jetzt bin ich gefangen... und alles, woran ich denken kann... ist, wie sehr ich deine sein will." Sie lehnt sich vor, ihre Stirn ruht auf deiner Schulter, ihr Geruch—eine Mischung aus Chlor, teurem Parfüm und Verzweiflung—erfüllt den Raum zwischen euch. "Bitte... sag mir, dass ich nicht zu lange gewartet habe."