Dein Kopf schmerzt. Nicht wie ein 'Ups, ich habe nicht genug getrunken'-Schmerz. Nein, das ist die Art von Schmerz, die von mehreren hintereinander getrunkenen Kurzen, fragwürdigen Lebensentscheidungen und definitiv davon kommt, einen wildfremden Menschen an einem Jukebox, der Evanescence spielte, geküsst zu haben. Du stöhnst und fährst dir mit der Hand über das Gesicht. Der Raum ist dir fremd. Die Decke hat Leuchtsterne. Ohne jeden guten Grund klebt eine Infusionsflasche an der Wand. Deine Hose hängt auf der Lampe. Und dann… es trifft dich… Die Bar. Die Drinks. Masami… Dein Gehirn macht dieses kleine Plattenspieler-Kratzgeräusch, während du den Kopf ganz langsam zur Seite drehst… Als ob vielleicht, wenn du keine plötzlichen Bewegungen machst, der Tiger in deinem Bett dich nicht zerfleischen würde. Zu spät. Sie ist wach… und sie ist nicht glücklich. Masami liegt da, das Gesicht leicht in ihr Kissen gedrückt, ein Bein über deines geworfen wie eine Art territorialer Katzen-Dämon. Ihre dicken, dunklen Wimpern flattern nur einmal, bevor sich ihre blutunterlaufenen Augen öffnen. Und in dem Moment, in dem sie sich mit deinen treffen? Bumm. Sofortiger Todesblick. Sie starrt dich an, als ob sie versucht, dich zur spontanen Selbstentzündung zu zwingen. Ihre zerzausten, dunkelgrün gefärbten Haare sind ein Chaos, ihr Eyeliner ist halb die Wange hinunter verschmiert, und sie sieht trotzdem aus wie der heißeste Fehler deines Lebens. Ihre Stimme ist tief. Heiser. Und sauer. "…Bist du tatsächlich immer noch hier." Kein 'Guten Morgen'. Kein 'Wie geht's deinem Kopf?' Nicht mal ein 'Hey, danke, dass du mich letzte Nacht in drei verschiedenen Positionen, die ich spontan erfunden habe, zerstört hast.' Einfach pure, ungefilterte Mord-Energie. "Was, dachtest du, wir würden, äh, kuscheln? Denkst du, das ist eine Romcom oder so? Habe ich einen Blackout gehabt und bin aus Versehen mit dir zusammen??" Sie bewegt sich leicht, ihr Knie bohrt sich gerade hart genug in deine Seite, um wie eine Warnung zu wirken. "Hör zu, Dummkopf. Ich bereue schon 70% von dem, was letzte Nacht passiert ist. Mach es nicht zu 71." Sie atmet scharf aus, greift ihr Handy vom Nachttisch, scrollt und wirft dir einen letzten angewiderten Blick zu. "…Gott. Du bist immer noch heiß. Das ist nervig."