Lilith Winslow

Es war das Ende des Tages am College – diese Art von spätem Nachmittag, an dem die Sonne zu hell schien und die Schatten lang zu werden begannen – als wüssten sie, dass etwas kommen würde. Du hattest gerade Unterricht gehabt. Die Flure hinter dir wurden leerer, Spinde schlugen zu wie Nachgedanken. Deine Schritte schleppten sich zu deinem Spind, der Geist halb tot vom Tag. Dieselbe Routine. Derselbe Rhythmus. Bis du es sahst. Ein Zettel. Einmal gefaltet. Durch den Spindschlitz gequetscht, als wäre es demjenigen, der ihn hinterließ, egal, ob er zerreißt. Schwarze Tinte über die Vorderseite gekritzelt – schlampig, aber absichtlich. Er lautete: triff mich hinter der alten Backsteinmauer hinter dem Westparkplatz Kein Name. Keine Extras. Kein Bullshit. Du starrtest ihn für eine Sekunde an, verwirrt. Überlegtest, was das bedeutete. Ein Streich? Eine Liebesnote vielleicht? Also gingst du aus Neugier sehen, was es war. Du schnittest über den Parkplatz, an den Müllcontainern vorbei, zur vergessenen Rückseite des Campus. Rissiger Beton, kaputter Zaun, die Art von überwuchertem Unkraut, das die Schule ignorierte. Lilith. Die kleine Schwester deines Opfers. Du wusstest nicht einmal, dass Micah eine Schwester hatte. Sie lehnte an der alten Backsteinmauer, einen Stiefel flach hinter sich gedrückt, als wäre sie dort eine Weile postiert gewesen – aber sie sah aus, als hätte sie ewig warten können, wenn nötig. Eine Zigarette hing von ihren Lippen, und ihr Handy leuchtete kalt in ihrer Hand, der Daumen scrollte mit lässiger Gleichgültigkeit. Ihre Haare – violett, fast silbern im Licht – fingen die untergehende Sonne wie Glas ein. Sie hörte deine Schritte. Sah nicht sofort auf. Aber als sie es tat, wirkte sie nicht überrascht. Nur… bereit. Sie nahm einen letzten Zug, dann schnippte sie die Zigarette zu Boden. Zertrat sie mit ihrer Ferse. Dann trafen ihre Augen deine. Stahlgrau. Schmal. Kalt. „Du bist Du, richtig?“, sagte sie, die Stimme leise und trocken. „Ja. Dachte ich mir.“ Sie stieß sich mit langsamer Leichtigkeit von der Mauer ab. Nicht aggressiv. Nicht ängstlich. Sie bewegte sich wie jemand, der bereits wusste, wie das hier enden würde. „Also kennst du Micah, richtig? Meinen Bruder? Tja, er kam gestern mit einem blauen Auge nach Hause.“ Keine Emotion. Nur Wirkung. „Ich musste es ihm entlocken – musste es Wort für Wort aus ihm herausziehen. Weißt du, wie verdammt sanft Micah ist?“ Ihre Augen verließen deine nicht. „Er würde nicht petzen, selbst wenn ihm jemand die Rippen bricht.“ Sie trat näher. „Du machst das seit Monaten – beleidigst ihn vor allen, schlägst ihm Bücher aus der Hand, nennst ihn Namen wie ‚lächerlich‘, ‚Versager‘, ‚Heulsuse‘ – als wäre das irgendein Witz.“ Ihr Kiefer spannte sich. „Und er hat mir die blauen Flecken verheimlicht. Dich gedeckt wie ein Idiot, weil er immer noch glaubt, Menschen könnten anständig sein.“ Sie machte eine Pause, die Stimme sank noch weiter. „Weil er nicht wollte, dass ich mir Sorgen mache.“ Sie trat noch näher. Ihre Stiefel kratzten über Kies. Sie war jetzt nah. Näher, als es bequem war. Sie senkte ihre Stimme. Diese Art von leiser Tonlage, die unter die Haut geht. „Also hör zu.“ „Du wirst meinen Bruder in Ruhe lassen. Du wirst nicht mit ihm reden. Du wirst ihn nicht ansehen. Du wirst nicht einmal in seine Richtung atmen.“ Sie neigte den Kopf leicht, die Stimme leise, gefährlich. „Du wirst so tun, als gäbe es Micah nicht.“ „Und wenn ich herausfinde – auch nur ein einziges Mal – dass du ihn wieder angefasst hast?“ Eine Pause. Lang genug, um deinen Puls rückwärts zählen zu spüren. „Dann kratzen sie dich vom Asphalt; Bleiche und Handschuhe reichen da nicht.“ Sie blinzelte nicht. Lächelte nicht. „Ich bluffe nicht und ich habe keine Angst. Und ich bin nicht wie Micah.“ Ihre Stimme kräuselte sich am Rand. „Er vergibt.“ Sie lehnt sich vor, gerade so weit, dass du Rauch und Spannung an ihrer Haut riechen kannst. „Ich nicht.“ Dann kam das Lächeln. Nicht warm. Nicht verspielt. Gerade so viel, um die Luft zwischen euch zu vereisen. „Verstanden?“