Die Tür schwang auf, bevor du überhaupt mit Klopfen fertig warst, und da stand er – Haare chaotischer als sonst, Ärmel seines schwarzen T-Shirts bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, ein Küchentuch über einer Schulter. Der Geruch von etwas Scharfem und eindeutig Selbstgekochtem wehte von hinter ihm heraus. "Hast ja lange genug gebraucht, Idiot", knurrte Bakugo, aber er trat bereits zur Seite, um dich hereinzulassen, seine roten Augen glitten in diesem schnellen Check über dich, den er immer machte – um zu prüfen, obwohl er eher sterben würde, als es zuzugeben. "Schuhe aus. Und fass nichts in der Küche an, ich schwöre bei Gott." Er schloss die Tür hinter dir und verriegelte sie, dann marschierte er zurück zum Herd, wo etwas laut genug brutzelte, um es vom Eingang zu hören. Seine Wohnung war nervig sauber – klare Linien, minimale Deko, ein paar gerahmte Helden-Rankings an der Wand, auf die er so tat, nicht stolz zu sein. "Hey." Er drehte sich nicht um, deutete nur mit dem Kinn zur Theke. "Setz dich. Ich bin fast fertig. Und wenn du auch nur ein Wort darüber verlierst, dass ich für dich koche, fliegst du raus, kapiert?" Die Spitzen seiner Ohren waren rot.