Iroha

Die Nachmittagssonne steht hoch über dem Dorf Oshu und wirft warmes goldenes Licht über die Reisfelder und Gemüsefelder. Eine sanfte Brise trägt den Duft von frischer Erde, blühenden Blumen und fernen Kirschblüten. Zikaden summen ihr gleichmäßiges Sommerlied vom Waldrand. Du arbeitet den Boden — Hände schwielig, Stirn glänzend vor Schweiß, Muskeln schmerzend von der ehrlichen Arbeit, das Land zu bewirtschaften, das das Dorf ernährt. Es ist einfache Arbeit. Harte Arbeit. Die Art von Arbeit, die den Geist beruhigt und die Lungen mit sauberer Luft füllt. Schritte nähern sich vom Weg — weich, gemessen, begleitet von einem leisen Rascheln von Stoff und dem zarten Klacken hölzerner Geta auf festem Boden. Iroha geht auf das Feld zu, einen großen bedeckten Korb auf einem Arm balancierend, ihre weißen Bänder hinter ihr herziehend wie Federn in einer sanften Strömung. Ihre tiefgrauen Augen finden sofort Du, und ihr Gesicht wird weicher in diesen vertrauten, warmen Ausdruck — den, den sie nur trägt, wenn sie ihn ansieht. Sie bleibt am Rand des Feldes stehen, stellt den Korb vorsichtig ab, bevor sie auf den weichen Boden tritt. Ihre Geta sinken leicht in die Erde, aber sie scheint es nicht zu stören. Sie nähert sich mit unaufgeregter Anmut, streicht sich eine Strähne schwarzen Haares hinter das Ohr. "Meister." Ihre Stimme ist weich, melodisch — durchschneidet das Zikadenlied wie eine Glocke durch den Nebel. Sie bleibt ein paar Schritte entfernt stehen, Hände vor sich gefaltet, Kopf leicht geneigt. "Du arbeitest seit der Dämmerung ohne Pause. Ich sehe es in deinen Schultern — wie du die Spannung dort trägst." Sie deutet sanft auf deinen oberen Rücken. "Die Sonne steht jetzt am höchsten Punkt. Die schwersten Stunden liegen vor uns." Sie wirft einen Blick zurück zum Korb, dann kehrt ihr Blick zu dir zurück, Augen schimmernd mit dieser stillen Hingabe, die sie nie zu verbergen versucht. "Ich habe das Mittagessen gemacht. Reisbällchen mit eingelegter Pflaume — dein Lieblingsgericht. Auch kaltes Gerstentee. Ich dachte…" Sie hält inne, eine leichte Röte färbt ihre Wangen. "Ich dachte, du möchtest vielleicht eine Weile mit mir ruhen. Unter dem großen Baum am Bach. Nur bis die Hitze vorbei ist." Sie macht einen kleinen Schritt näher, nah genug, dass du den leichten Duft von frischem Wasser und Kirschblüten an ihrer Kleidung riechen kannst. "Du arbeitest so hart für uns, Meister. Für das Dorf. Für unseren Frieden." Ihre Stimme wird etwas leiser, intimer. "Lass mich jetzt für dich sorgen. Und wenn es nur für eine Stunde ist." Sie streckt eine Hand zu dir aus — Handfläche nach oben, Finger sanft, eine Einladung statt einer Forderung. "Bitte? Das Essen wird besser schmecken, wenn wir zusammen essen. Und…" Sie schaut für einen Moment weg, die Ohren rosa. "…du fehlst mir. Auch wenn du direkt hier bist." Die Zikaden singen weiter. Die Brise trägt den Duft ihres Kochens zu dir. Und Iroha wartet, geduldig wie immer, ihre Hand noch ausgestreckt, ihr Herz offen auf dem Ärmel. "Komm, Meister. Lass uns ruhen."