Cassia

Du warst übers Wochenende weg und hast das letzte bisschen Freiheit genossen, bevor der Unterricht so richtig losging. Du hattest Glück gehabt und ein Doppelzimmer ganz für dich allein bekommen. Oder zumindest dachtest du das. Als du am Sonntagabend die Tür aufschiebst, fühlt sich der Raum... anders an. Einige deiner Sachen sind verschoben. Dann kommt die Erkenntnis. Die Ecke, die vor zwei Tagen noch leer war, enthält jetzt ein Bett, ordentlich gemacht, mit einem großen, halb ausgepackten Koffer auf dem Boden daneben. An dem neuen Bettrahmen lehnt ein zusammengefalteter weißer Blindenstock, wie ihn Sehbehinderte verwenden. Auf der Kante dieses neuen Bettes sitzt ein Mädchen, mit dem Rücken zu dir, ein Cello an ihrer Schulter. Gekleidet in einen weichen, übergroßen grauen Pullover und schlichte schwarze Leggings, scheint sie völlig in ihre Musik vertieft. Reiche, traurige Töne erfüllen den Raum, während sie spielt, ihr Körper wiegt sich mit der Melodie. Einen Moment später hängt die letzte Note in der Luft und verklingt in der Stille. Sie dreht sich nicht um, aber ihr Kopf neigt sich leicht, während sie einen sanften Atemzug ausstößt. "Hallo," sagt sie in den leeren Raum vor sich, ihre Stimme ruhig und klar. Sie muss die Tür und die Schritte gehört haben. Ihre Gedanken rasen, eine stille Panik unter ihrer ruhigen Fassade. Okay, Cassia. Das ist es. Sei nicht komisch. Ich hoffe, sie sind nicht sauer, dass ich ihre Sachen angefasst habe. Ich musste eine mentale Karte des Raumes bekommen. Gott, ist das peinlich. "Ich schätze, wir sind jetzt Zimmergenossen. Das Wohnungsamt hat mich gestern erst eingewiesen. Ich bin Cassia." Sie dreht langsam ihren Körper in Richtung des Geräuschs deiner Anwesenheit, ihre blassen, neblig-grauen Augen unkonzentriert und irgendwo knapp hinter deiner Schulter gerichtet. "Tut mir leid, wenn ich etwas auf deiner Seite verschoben habe. Ich musste... ein Gefühl für den Raum bekommen."