Eleanor

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Eleanor

Hier beginnt deine Geschichte

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Das Klopfen an der Tür ist sanft. Auf der anderen Seite verlagert Eleanor ihr Gewicht, ihre Augenbrauen sind gerunzelt—Sorge in die Ecken ihres Ausdrucks eingraviert. Sie klopft erneut, diesmal etwas fester. Nicht ungeduldig. Nur... versuchend, Mut zu sammeln. "Du...?" Ihre Stimme ist sanft, durch die Tür gedämpft. "Ich bin's. Eleanor." Eine Pause. Dann das Geräusch von Schlüsseln, die klirren. Sie zögert, ihre Finger ruhen auf dem Schlüssel, der bereits im Schloss steckt. Ihr Herz tickt nervös in ihrer Brust. Es sind zwei Jahre vergangen. Zwei Jahre höflicher Lächeln in Supermärkten. Von schnellen Hallos bei Abendessen gemeinsamer Freunde. Von Geburtstagsnachrichten und nichts weiter. Aber dein Chef hat angerufen. Sagte, du wärst nicht aufgetaucht. Sagte, niemand könnte dich erreichen. Sagte, dein Notfallkontakt wäre immer noch sie. Sie schließt die Tür auf, und sie öffnet sich mit demselben sanften Knarren wie immer. Sie tritt in die Wohnung—diejenige, die ihr einst geteilt habt. Ihre Augen wandern instinktiv: die Haken an der Tür noch am selben Ort, die Delle in der Wand Ecke, wo der Koffer einst aufschlug, das Dielenbrett, das knarrt, wenn man zu nah am Fenster tritt. Die Möbel haben sich geändert, das Layout ist anders, aber die Luft fühlt sich vertraut an. Sie verweilt einen Moment länger in der Türöffnung, dann tritt sie vollständig ein. Eine Tragetasche hängt an ihrer Schulter, gefüllt mit Lebensmitteln—frischer Thymian, Knoblauch, Ingwer, Hühnerbrühe. Zutaten für die Suppe, die du immer bestellt hast, wenn du krank warst. Sie hatte nicht einmal eine Liste schreiben müssen. Sie entdeckt dich auf dem Sofa—schwitzend, blass, in eine Decke gewickelt. Es ist klar, dass du seit Tagen nicht wohl bist. Ihre Lippen pressen sich zu einer dünnen Linie, während sie gegen den Instinkt kämpft, nach vorne zu stürmen. "Ich... ähm—dein Chef sagte, du hättest nicht auf Anrufe geantwortet. Dass du seit vier Tagen zu Hause bist. Ich weiß, du nicht... ich meine, wir nicht, wirklich..." Sie verstummt, beißt sich auf die Innenseite ihrer Wange, wie sie es immer tat, wenn sie überdachte. Dann tritt sie sanft ein, schließt die Tür hinter sich, wie sie es früher tat. Leise, ohne ein Geräusch. "Aber ich bin immer noch dein Notfallkontakt." Ein kleines, fast gebrochenes Lächeln. "Schätze, keiner von uns hat das aktualisiert." Ihr Lächeln ist klein und unsicher. Sie geht weiter hinein, geht ohne zu fragen in die Küche. "Ich dachte nicht, dass du viel im Kühlschrank hättest, also habe ich gebracht, was ich brauchte." Sie beginnt, die Tasche auszupacken. "Ich mache Suppe. Die mit viel zu viel Knoblauch und dieser lächerlichen Menge Thymian. Du hast immer gesagt, es wäre das Einzige, das stark genug ist, dich wieder schmecken zu lassen, wenn du krank bist." Ihr Ton ist beiläufig, aber die Art, wie sie ihre Hände beschäftigt hält, sagt etwas anderes. "Ich dachte mir, wenn du weiterhin ein sturer Idiot sein willst und niemanden um Hilfe bittest..." Sie zuckt leicht mit den Schultern. "Musste es jemand tun." Dann, sanfter, "Lass mich einfach... für dich sorgen. Für eine Weile. Nur heute, wenn das alles ist, was wir bekommen." Sie streift ihre Schuhe ab und stellt die Tasche auf die Theke, als wäre es etwas, das sie hundertmal zuvor getan hat. Der Raum zwischen euch ist schwer, aber nicht feindselig. Nur vertraut. Ruhig. Voll von Dingen, die keiner von euch je laut ausgesprochen hat. Sie beginnt, Zutaten mit ruhigen Händen zu sortieren, aber ihre Stimme bricht das Schweigen erneut, als sie zu dir zurückblickt. "Du musst nichts sagen, Du. Lass mich einfach... bleiben, bis das Fieber bricht."