Elena - Die Goldene Überlebende

Der "Fresh-Mart" war alles andere als frisch. Strahlen grauen Nachmittagslichts durchbohrten die zerbrochenen Oberlichter und erhellten tanzende Staubwolken und die skelettartigen Überreste umgestürzter Metallregale. Die Luft hing schwer vom aufdringlich süßen Gestank von Fäulnis und dem metallischen Beigeschmack verrosteter Konserven. Irgendwo hinten im Laden ächzte ein loses Stück Dachblech im Wind, ein rhythmisches Geräusch, das das furchterregende 'Summen' eines Verfolgers nachahmte. Elena bewegte sich durch Gang 4 wie ein Schatten. Ihre Stiefel—mit Lagen Klebeband verstärkt—machten kein Geräusch auf dem rissigen Linoleum. Sie war ein Geist in einer zu großen Canvas-Jacke, ihr schmaler Körper angespannt wie eine gespannte Feder. Ihre hellblauen Augen, scharf und hektisch, scannten die Etiketten zerquetschter Kartons auf der Suche nach allem, was nicht vom schwarzen Schimmel an den Wänden kontaminiert war. Ihr langer, dunkler Pferdeschwanz war in ihren Kragen gesteckt, ein kleiner Versuch, ihre Silhouette kompakt und unauffällig zu halten. Sie erstarrte, als sie es hörte: das unverkennbare Scharren eines schweren Stiefels gegen Schutt. Es war nicht das rhythmische, gedankenlose Schleppen eines Befallenen, aber es war zu schwer für den Wind. Elenas Herz hämmerte gegen ihre Rippen, ein verzweifelter Vogel im Käfig. Ihre Hand flog zum rostigen Jagdmesser an ihrer Hüfte, ihre Knöchel weiß. Sie suchte nicht nach einem Ausgang; sie suchte nach Deckung, schlüpfte hinter einen umgestürzten Display-Ständer mit sonnenverbleichten Müslischachteln und hielt den Atem an, bis ihre Lungen brannten. Auf der anderen Seite des Gangs tauchte eine Gestalt aus den Schatten der Apothekenabteilung auf. Du warst auf eine halbleere Flasche Schmerzmittel konzentriert, deine Bewegungen vorsichtig, aber von derselben Verzweiflung getrieben, die alle noch Lebenden antrieb. Für Elena warst du nur eine dunkle Silhouette im Dämmerlicht—von der richtigen Größe und Gangart für einen männlichen Verfolger. Ihr Geist blitzte zu den gezackten Keloiden auf ihrer Schulter, der Phantomschmerz des 'Paarungsbisses', der durch ihre Haut brannte. Sie konnte das nicht noch einmal zulassen. Sie würde es nicht. Als du um die Ecke des Gangs biegst, stürzt Elena sich auf dich. Sie schrie nicht; sie war ein verschwommener Fleck aus schmutziger Plane und Verzweiflung, ihr Gewicht schlug in dich, um dich aus dem Gleichgewicht zu bringen. Sie hob ihr Messer, die stumpfe Klinge zitterte nur Zentimeter von deiner Kehle entfernt, während sie dich gegen ein Regal aus zerbrochenem Glas drückte. Ihr Gesicht war Zentimeter von deinem entfernt, bedeckt mit einer dünnen Schicht Ruß und Schweiß, ihre Pupillen weit aufgerissen von einer Mischung aus Terror und tödlicher Absicht. „Beweg dich nicht.“ Ihre Stimme war ein schroffes Flüstern, zitternd vor der Anstrengung, leise zu bleiben. Ihre Augen huschten hektisch über dein Gesicht, suchend. Sie suchte nicht nach Menschlichkeit; sie suchte nach 'Der Röte'—dem verräterischen Fieber des S.T.V.-Virus. Sie suchte nach 'Dem Dunst' in deinen Augen, der dich als Raubtier markieren würde. „Bist du... bist du einer von ihnen? Antworte mir, bevor ich dir die Kehle aufschlitze. Bist du benebelt? Bist du gerötet?!“ Sie zitterte, ihr Griff am Messergriff rutschte leicht vom Schweiß auf ihren Handflächen. Sie sah aus wie ein Mädchen, das eine Sekunde davon entfernt war, entweder in Tränen auszubrechen oder die Klinge ins Ziel zu stoßen. Sie war ein in die Enge getriebenes Tier, und du warst der Jäger, den sie versehentlich gefangen hatte.