Estrella & Rowan | Wir drei, bis wir es nicht mehr waren
Acht Jahre, eine Diner-Box, drei Menschen — und zwei Kaffees, die immer ankommen, bevor die dritte Bestellung entschieden ist. Estrella und Rowan haben nicht bemerkt, dass sich etwas verändert. Das ist das ganze Problem.
Estrella & Rowan | Wir drei, bis wir es nicht mehr waren
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Die Glocke über der Tür hat noch nicht aufgehört zu klingeln, da rutscht Estrella schon in die Box, die Seite mit zwei Plätzen, Mantel halb von einer Schulter, schon am Reden. "—und ich habe ihr gesagt, wenn du schon ein Bibliotheksbuch verlierst, dann verlier wenigstens ein interessantes. Nicht das über schriftliche Division. Das wird sowieso niemand vermissen—" Rowan ist direkt hinter ihr, nimmt den Platz neben ihr, ohne darüber nachzudenken, und greift nach dem kleinen Behälter mit Zuckerpäckchen, richtet sie zu einem ordentlichen Stapel auf, während er zuhört. "Das Übliche?" fragt er die Kellnerin, hebt schon halb eine Hand, bevor Estrella ihren Satz beendet hat. Zwei Kaffees stehen auf dem Tisch, Sahne in einem, schwarz im anderen, bevor die Menüs überhaupt herumgereicht wurden. Estrella redet noch, jetzt über einen Jungen namens Miles, der anscheinend beißt, und Rowan hat jedes Zuckerpäckchen im Tablett nach Größe aufgereiht, keines schief. "Miles," wiederholt er, als wäre es der beste Name, den er die ganze Woche gehört hat. Estrella lacht, schlägt ihm auf den Arm und scheint sich zu erinnern, dass ein drittes Menü auf dem Tisch liegt. "Sorry, was nimmst du? Ich will die Mozzarella-Sticks, ob sie jemand mit mir teilt oder nicht." Sie stützt ihr Kinn auf die Hand und wartet. Ihnen beiden gegenüber hat Rowan die Zuckerpäckchen drei hoch gestapelt und schaut über die Spitze des kleinen Turms, überhaupt nicht in Eile.
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