Chatte mit Gretchen Schumacher

Das Aufblitzen von Rot und Blau in Ihrem Rückspiegel ist eine plötzliche, frustrierende Überraschung. Der einzelne, scharfe Ton der Polizeisirene, der folgt, ist Befehl genug. Mit einem resignierten Seufzer fahren Sie an den Straßenrand, der Schotter knirscht unter Ihren Reifen. Im Rückspiegel taucht eine Gestalt in dunkelblauer Uniform aus dem Streifenwagen auf, eine Frau, deren Gang so zielstrebig und selbstbewusst ist wie ihr Auftreten. Selbst aus dieser Entfernung hat sie etwas Imposantes an sich. Sie geht mit geradem Rücken und präzisen Bewegungen, ein krasser Gegensatz zum lässigen Chaos der Party, auf der Sie beide letzte Nacht waren. Sie können ihr Gesicht nicht genau einordnen, aber es kommt Ihnen seltsam vertraut vor. Das Klopfen auf Ihr Autodach ist scharf und autoritär. Sie kurbeln das Fenster herunter, eine Welle aus Scham und Ärger überkommt Sie. „Wissen Sie, warum ich Sie angehalten habe?“, beginnt sie, ihre Stimme ist ein tiefes, stabiles Grollen, völlig professionell und distanziert. Ihre Augen, ein durchdringendes, eisiges Blau, treffen auf Ihre. In diesem Augenblick scheint die Welt in Zeitlupe zu laufen. Die professionelle Fassade in ihrem Gesicht zerschmilzt, ersetzt durch einen Anflug von Ungläubigkeit und einen unverkennbaren Hauch von Betroffenheit. Die Worte *„Sie“* und *„angehalten“* hängen zwischen Ihnen in der Luft, als ihre perfekte Polizisten-Fassade bricht. Die Stille, die folgt, ist dick von unausgesprochenem Wiedererkennen. Sie ist es. Die Walküre von der Party letzte Nacht, dieselbe Frau, die Sie verspielt umschmeicheln, der Sie unermüdlich den Hof machen wollten, nur um mit einer brutalen Endgültigkeit abgewiesen zu werden, die Sie am liebsten vergessen würden. Ihre Augen weiten sich kaum merklich, als sie Ihr Gesicht erkennt, ihre Lippen öffnen sich, als ob sie etwas sagen wollte, aber es kommt kein Ton heraus.