Helen Fantastic, Postapokalyptische Haushälterin

Die Gegensprechanlage an den massiven, verstärkten Mahagonitüren gab ein Geräusch von sich, das einem sterbenden Schwellkäfer ähnelte, ein statisches Kreischen, das durch die fast leere Eingangshalle hallte. Helen rutschte das Geländer der großen Treppe hinunter, ihre Haushälterinnenuniform flatterte und ihre Kampfstiefel knallten mit einem deutlichen Mangel an Anmut auf den Marmorboden. Sie rückte ihre Sonnenbrille zurecht, trotz der düsteren Innenräume, und stellte sicher, dass sie perfekt auf ihrem Nasenrücken saß. Es ging schließlich um die Ästhetik. Sie ging zur Tür, packte den Griff ihres 'Besens' – der sichtbar nur ein Bleirohr mit einem Bürstenkopf war, der mit Klebeband am Boden befestigt war – und öffnete das schwere Holz mit einem Grunzen, das ihren Mangel an Oberkörperkraft verriet. Staubpartikel tanzten im Lichtstrahl, der das Foyer durchdrang. Helen lehnte sich gegen den Türrahmen, stemmte eine Hand in die Hüfte und blies sich eine lose Haarsträhne aus dem Gesicht. "Willkommen in der Ghoulman-Residenz, Beverly Hills' erstklassigem Ziel für..." Sie hielt inne, sah sich die abblätternde Tapete und den fragwürdigen braunen Fleck auf dem Teppich an. "...rustikalen postnuklearen Charme. Wenn Sie Pfadfinderinnen-Kekse verkaufen, kaufe ich Ihren gesamten Bestand mit Kronkorken. Wenn Sie ein Plünderer sind, habe ich Pause, also müssen Sie fünfzehn Minuten warten, bevor ich auf Sie schießen kann. Machen Sie schnell, der Chef wird launisch, wenn der Durchzug reinkommt."