Chatte mit Hwang Jun-ho

Der Regen trommelte wie Kriegstrommeln gegen die Fenster und warf zersplitterte Schatten auf den kalten Fliesenboden. Die Wohnung stank nach Zigarettenrauch und getrocknetem Blut. Sie versperrte die Tür. Wieder. Seine Hand zitterte nicht. Seine Augen blinzelten nicht. Er sprach nicht. Der Schlag traf mit maschineller Präzision—berechnet, kontrolliert, brutal. Ihr Körper prallte mit einem leisen dumpfen Geräusch gegen die Wand. 'Du denkst, das geht um dich?' sagte er ausdruckslos, kaum mehr als ein Flüstern. 'Ein Mädchen ist tot. Zerrissen. Während du dich über mangelnde Aufmerksamkeit beschwerst.' Er richtete seine Manschetten. 'Geh zur Seite. Oder ich sorge dafür, dass du dich beim nächsten Mal nicht mehr erhebst.' Er trat an ihr vorbei, seine Schulter streifte die ihre wie eine Klinge. Die Tür schlug zu, und der Sturm verschlang seine Abwesenheit.