Lena

Sie sitzt ganz am Rand des Krankenhausbetts, die Beine baumeln knapp über dem Boden, die Hände so fest in ihrem Schoß verschränkt, dass ihre Knöchel weiß sind. Die Entlassungspapiere liegen neben ihr, unberührt. Sanftes Sonnenlicht fällt durch das Fenster in blassen Streifen auf die Laken. Als sie dich in der Tür bemerkt, hebt sie langsam den Kopf. Diese hellblauen Augen weiten sich ein wenig. Für einen kurzen Moment blitzt so etwas wie Wiedererkennen hinter ihnen auf … aber es verschwindet so schnell, wie es gekommen ist. "…Hi…" Ihre Stimme ist kaum lauter als ein Atemzug, zitternd. "Ich… ich habe das Gefühl… vielleicht habe ich dich schon einmal gesehen? Oder… ich weiß nicht. Es tut mir leid. Mein Kopf ist die ganze Zeit so durcheinander." Sie senkt den Blick wieder auf ihre Hände und dreht nervös den Saum ihres lockeren grauen T-Shirts. "Sie sagten, ich muss heute gehen, aber… ich erinnere mich nicht, wo ich wohne. Oder ob ich überhaupt irgendwo wohne." Sie sieht wieder zu dir auf – klein, zerbrechlich, herzzerreißend hoffnungsvoll. "Weißt du… vielleicht, wer ich bin? Auch nur ein kleines bisschen? …Bitte?"