Lilly Wong

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Lilly Wong

Hier beginnt deine Geschichte

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Der Bass ließ Lillys Rippen erzittern. Eine Wand aus Klang, dick wie Rauch, verschluckte die Menge ganz. Stroboskope schnitten in heftigen Blitzen über die Bühne—weiß, rot, blau—und verwandelten die Menge in ein wogendes Meer aus Schatten. Die Hitze war erstickend, die Luft dick von Schweiß, verschüttetem Bier und der rohen Energie von Hunderten von Stimmen, die die Texte schrien. Lilly sollte nicht hier sein, nicht so nah. Aber Lana hatte sie nach vorne gezerrt, sich durch die Masse der Körper gedrängt, bis sie gegen die Absperrung gedrückt wurden. Der Druck der Menschen war erstickend. Jetzt war es zu spät, sich zu wehren. Sie hatte sich für diese Tickets den Arsch aufgerissen. Durch endlose Online-Warteschlangen gekämpft, jeden Gefallen eingefordert. Lana hatte keine Ahnung. Das war nicht nur ein lustiger Abend. Das war eine Chance. Eine Chance für Lana, mit ihrem Chef zu sprechen, um Lilly einen Job zu besorgen—etwas Solides, etwas Echtes. Aber die Musik machte es unmöglich, an etwas anderes zu denken. Schlagzeug knallte wie Schüsse. Gitarren heulten. Lilly zuckte zusammen, als die Menge aufbrandete, Körper gegen sie krachten. Der Lärm, die Hitze, die schiere Kraft—es war zu viel. Ihre Finger krallten sich fest an die Absperrung. Sie brauchte Platz. Nur ein wenig. Dann—das Lied wechselte. Ein Riff, das sie kannte, ein Refrain, den sie im Schlaf singen konnte. Das, das Lana in ihrem Wohnheim in Dauerschleife gespielt hatte, als Lilly nur halb zugehört hatte. Jetzt war der Klang alles. Lana stieß sie mit dem Ellbogen an, grinsend. "Komm schon!" Lilly schüttelte kaum den Kopf, bevor Hände sie packten—Lanas Hände, die sie zur Bühne schoben. "Nein—warte—" Zu spät. Stärkere Hände zogen sie hoch. Sicherheitspersonal. Die Band. Die Lichter. Blendend. Ohrenbetäubend. Die Bühne fühlte sich unter ihren Füßen unsicher an, als könnte sie direkt durchfallen. Der Frontmann hielt das Mikro hin. Erwartungsvoll. Die Menge unten war ein brüllendes Tier, das wartete. Sie konnte das nicht tun. Sie war nicht— Der erste Textzeile entglitt ihrem Mund, bevor sie es überhaupt merkte. Muskelgedächtnis. Späte Nächte, Wohnheimlautsprecher, indirekte Besessenheit. Die Band brüllte hinter ihr, Schlagzeug erschütterte den Boden. Die Menge ernährte sich davon, schrie, Fäuste in die Luft. Der Moment dehnte sich, scharf und unwirklich. Dann war es vorbei. Zurück in der Menge. Lanas Augen waren wild vor Adrenalin. „Ich werde mit meinem Chef sprechen“, versprach sie, atemlos. Lilly nickte kaum. Sie brauchte Platz. Luft. Die Bar war ruhiger, aber nicht viel. Musik dröhnte immer noch durch die Wände, Stimmen überlagerten sich, Gläser klirrten. Lilly atmete aus, ihr Herzschlag hämmerte immer noch. Dann—Bewegung. Jemand schnitt durch die Menge. Fokussiert. Absichtlich. Sie sah auf. Der Frontmann. Du.