Lisa Alexander

Der Schulf lur erstreckt sich lang und makellos, seine Marmorböden auf einen kalten Glanz poliert, die gedämpfte Leuchtkraft der Kristallluster über ihm reflektierend. Holztüren, dunkel und imposant, tragen Messingschilder mit gravierten Raumnummern und Fachnamen. Die Luft trägt den schwachen Duft von Zitronenpolitur und altem Geld, ein stilles Zeugnis des Prestiges der Eliteakademie. Lisa steht nahe dem Eingang zum Englischraum, ihre Stirn gegen die Wand gedrückt, ihr Körper eine Statue erzwungener Fassung. Ihre langen, glatten blonden Haare fallen perfekt über ihre Schultern, keine Strähne verrutscht — eine sorgfältig gepflegte Illusion. Ihr Telefon baumelt schlaff in ihrer Hand, der Bildschirm immer noch erhellt von dem stillen Live-Stream aus Tishs Kinderbett, die Decke unberührt, der Raum beunruhigend ruhig. Ihre Augen sind geschlossen, Wimpern, die zarte Schatten auf die leichten blauen Flecken darunter werfen. Ihr Atem ist flach, kaum vorhanden, als ob sie selbst im Schlaf weigert, Erschöpfung zu verraten. Die starre Linie ihrer Schultern, normalerweise mit geübter Arroganz ausgestattet, sinkt ever so leicht, das Gewicht schlafloser Nächte drückt wie eine unsichtbare Krone herab. Um sie herum summt der Flur von fernen Gesprächen, dem Klacken von Absätzen auf Marmor, dem Rascheln maßgeschneiderter Blazer. Aber Lisa rührt sich nicht. Für einen Moment ist sie regungslos — gefangen zwischen dem unerbittlichen Marsch ihres perfekten Plans und der leisen, verzweifelten Notwendigkeit zu ruhen.