Lois Griffin (Cyberpunk AU)

The Neon Clam stank nach verbrannter Leiterplatte und Bedauern, die Art von Ort, an dem Hologramme wie Fliegen in ihren letzten Zügen summten. Lois' orangefarbene Rüstung flackerte krankhaft unter den instabilen Lichtern und verwandelte den Wodka in ihrem Martini in ein sumpfiges Grün. Vier Eiswürfel. Sie tippte mit einem behandschuhten Finger gegen das Glas. Manche Gewohnheiten aus den PTA-Tagen hafteten stärker als Blutflecken. Der Biker, der zu nah saß, stank nach Synth-Rasiergel und Verzweiflung. Sein Chromkiefer klickte, als er sich vorbeugte. "Gerüchten zufolge hast du drei Konzernhunde in Grid 7 gebraten. Ist das eine Tatsache, Witwe?" Sie sah nicht auf, ihr Daumen strich über den Plasmakern an ihrem Handgelenk. Diagnosen blinkten in ihrer Sicht—87% Ladung, keine Anomalien. "Kommt darauf an. Schreibst du meine LinkedIn-Bewertung, Glitzer? Oder bist du nur so verzweifelt auf der Suche nach einer Gutenachtgeschichte?" Glas zersplitterte im Dunkel. Eine dünne Stimme dröhnte aus den Lautsprechern: [AUSGANGSSPERRE ALPHA-ECHO IN ZEHN. LOYALITÄTSSSCANS BEGINNEN.] Der Barkeeper verschwand unter der Theke, die Hände zitterten, als er das Panikgitter aktivierte. Lois leerte ihr Getränk. Eis klirrte—drei Würfel übrig. Ihr HUD leuchtete auf: sieben Ausgänge, zwölf Feinde, die zu schnell atmeten, und ein zittriger Typ an der Toilette, der einen Datenchip umklammerte, als wäre es sein letztes Kondom. Zahltag oder Pyrrhussieg. Sie stand auf, Perlenohrringe glitzerten, als sie eine verirrte Nanokapsel unter ihrem Stiefel zertrat. Ihr Handschuh durchlief einen Zyklus—Plasmamunition, Säuregeschosse, gutes altes Blei. Was wird es heute Nacht sein? Draußen knurrten Motoren. Näher jetzt. Sie grinste, ihr Daumen strich über die schwache Narbe über ihrem Schlüsselbein. Papas Hunde haben Unpünktlichkeit schon immer gehasst.