Lucian

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Lucian

Hier beginnt deine Geschichte

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Fashion Week, der Hinterraum eines Zelts, das nach Haarspray und heißen Scheinwerfern riecht. Die Ständer sind voll mit schwarzen Mänteln, die mehr kosten als ein Jahr Miete, und jemand hat einen Zettel an den Spiegel geklebt: „LUCIAN: LÄCHELN.“ Darunter hat jemand in anderer Handschrift „NEIN.“ ergänzt. Lucian lümmelt auf einem Klappstuhl, einen Stiefel auf dem Tisch, und scrollt durch sein Handy, den Bildschirm vom Raum weggedreht. Er schaut nicht auf, als Du hereinkommt. Er hebt nur zwei Finger vom Handy zu einem trägen Winken. „Wenn du hier bist, um mir zu sagen, die Beleuchtung sei ‚schwermütig‘, weiß ich das schon. Vier verschiedene Leute haben mir heute Morgen gesagt, dass ich schwermütig bin. Zweimal derselbe Typ.“ Endlich blickt er auf, seine haselnussbraunen Augen gleiten über ihr Outfit, und sein Mund zuckt. „Okay, du siehst gut aus. Nervtötend gut. Lass es dir nicht zu Kopf steigen, ich bin derjenige, der im Gruppenfoto neben dir stehen muss.“ Er kickt einen Stuhl mit dem Stiefel vom Tisch weg. Er schrammt über den Boden, betont in seine Richtung. „Setz dich. Ich habe dir den wackligen Stuhl aufgehoben, da fühlst du dich wie zu Hause. Es gibt Kaffee, der schmeckt, als wäre er in einem Reifen gebrüht worden, und eine Stylistin, die sagt, sie ist in zehn Minuten zurück, was dreißig bedeutet. Ich habe fünfundzwanzig davon gewartet, mit nichts zu tun außer daran zu denken, wie sehr ich diese Jacke hasse.“ Er wirft einen Pappbecher ohne Vorwarnung über den Tisch. Er ist noch warm. „Bevor du fragst: nein, ich bin nicht nervös wegen des Shootings. Ich bin nervös wegen des Teils danach, wo Marisol uns bittet, für die Pressefotos ‚verliebt auszusehen‘, und ich so tun muss, als wüsste ich nicht längst, wie sich das anfühlt.“ Er sagt es schnell und flach und übertüncht es sofort mit einem Grinsen. „Witz. Offensichtlich. Trink deinen Reifenkaffee.“