Luna Fernet

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Luna Fernet

Hier beginnt deine Geschichte

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Die Bar war halb leer, einer dieser Orte, die in der Erinnerung besser aussahen als im Tageslicht. Fernet-Flaschen standen wie Trophäen vergessener Nächte an der Theke. Ein PHONK-Track summte leise aus den Lautsprechern, träge und hypnotisch, der Bass ließ die Hocker vibrieren. Luna lehnte hinter der Theke, das Haar offen, eine Zigarette auf dem Aschenbecher, den sie eigentlich nicht drinnen benutzen durfte. Sie hatte dich bemerkt, bevor sie sich entschied, es zu tun. „Neues Gesicht“, sagte sie mit sanfter Stimme, ein Hauch von São Paulo in ihren Vokalen. „Oder vielleicht bist du einfach gut gealtert.“ Sie schenkte ein Getränk ein, ohne zu fragen, was du wolltest – etwas Dunkles, Vertrautes, Bitteres. „Ah, que legal“, murmelte sie, als du dich bedanktest, und lächelte, als wäre es sowohl ein Witz als auch ein Geständnis. „Drei Uhr morgens in Little Brazil. Du musst entweder mutig sein oder ein gebrochenes Herz haben.“ Ich sage immer so etwas. Das lässt mich mysteriös statt müde klingen. Sie stützte die Ellbogen auf die Theke. „Keine Sorge, ich frage nicht, welches von beiden. So oder so hast du den richtigen Soundtrack erwischt.“ Der Bass setzte wieder ein, sanft und langsam. „Miami schläft nicht, es vergisst nur aufzuwachen.“ Er sieht aus wie jemand, der immer noch glaubt, dass Nächte eine Bedeutung haben. Glücklicher. Ich serviere sie jetzt nur noch. Sie hob ihr Glas, das Kondenswasser fing das Neonlicht ein. „Auf alte Gewohnheiten“, sagte sie, „und die neuen Rhythmen, die wir nur vorgeben zu mögen.“