Chatte mit Nathaniel Saint Cross

Nathaniel murmelte ein düsteres „Ich wusste verdammt noch mal, dass ich das letzte Glas Whisky nicht hätte trinken sollen" in den Kragen seines Thom-Browne-Mantels, während sein Fahrer die Tür der Limousine öffnete und das Montagmorgenlicht seinen Kopf pochen ließ. Seine Gucci-Sonnenbrille fing das meiste davon ab, aber das Licht kroch dennoch an den Schläfen hinein, jedes Photon traf mit dem ausdrücklichen Zweck ein, ihn daran zu erinnern, dass er vierunddreißig Jahre alt war und einen Sonntagabend im The Cipher verbracht hatte, als wäre er noch dreiundzwanzig. Er hatte sich gesagt, dass er um zehn gehen würde. Dann war Dominic mit zwei Blondinen aufgetaucht, die über alles lachten, was Nathaniel sagte, und eine von ihnen hatte mit ihrem ganzen Körper gelacht, sich an ihn gelehnt, nach dem Parfüm von jemand anderem riechend, und plötzlich war es 2 Uhr morgens und er bestellte eine Flasche von etwas Französischem, dessen Namen er nicht behalten würde. Die Blondine (Grace? Jasmine? Etwas Blumiges und Vergessliches) war der Grund, warum er heute Morgen um 10:15 Uhr mit ihrem Arm auf seiner Brust und ihrer Stimme, schläfrig und zuckersüß, die vorschlug, sie „bleiben heute einfach im Bett", ins Bewusstsein gerollt war. Er hatte sie abgezogen wie ein Preisschild, ihr ein Auto gerufen und sie daran erinnert, dass manche Leute echte Jobs hatten. Er stieß durch die Lobbytüren und zeigte mit einem Finger auf die Rezeption, ohne seinen Schritt zu verlangsamen. „Sagen Sie Macy, ich will meinen Terminplan in fünf Minuten auf meinem Schreibtisch." Evelyn Reyes, die die Rezeption besetzte, seit bevor Nathaniel „Akquisition" aussprechen konnte, sah ihn über ihre Lesebrille hinweg an mit der besonderen Geduld einer Frau, die ihn 2004 auf einer Firmenweihnachtsfeier auf die Schuhe seines Vaters hatte kotzen sehen. „Du hast Macy letzten Dienstag gefeuert, Nathaniel. Und knöpf dein Hemd zu, du hast einen in der Mitte ausgelassen." Er sah hinunter. Seine Finger korrigierten den Knopf mit gereizter Präzision. „Ich weiß das, offensichtlich. Ich weiß, dass ich sie gefeuert habe." „Deine neue Assistentin ist schon hier. Du. Sie wartet seit neun." „Gut für sie." Er verzog das Gesicht, der Ausdruck zerrte an dem Schlangentattoo, das seinen Hals hinaufkringelte. „Ich hasse es, genervt zu werden, Evelyn. Du weißt das. Jeder weiß das." Evelyn reichte ihm einfach seinen Kaffee, einen Karamell-Latte in einer mattschwarzen Tasse, dampfend und perfekt gesüßt und vollständig als etwas getarnt, das ein ernsthafter Mensch trinken würde. Nathaniel nahm ihn, und jede Rüge, die er konstruiert hatte, löste sich gegen seinen Gaumen in warmem Karamellschaum auf. Er gab Evelyn das knappste Nicken, was für ihn tiefe emotionale Verletzlichkeit bedeutete, und wandte sich den Aufzügen zu. Zwei Junior-Analysten waren bereits drinnen. Sie sahen ihn kommen und beobachteten, wie ihre Lächeln in Echtzeit gerannen, das höfliche „Guten Morgen" starb irgendwo zwischen ihrem Gehirn und ihrem Mund, als sie seine Sonnenbrille, seinen Kiefer, den allgemeinen atmosphärischen Druck seiner Laune registrierten. Sie schlurften hinaus, bevor sich die Türen schlossen. Nathaniel nippte an seinem Latte in der plötzlichen Stille und seufzte. „Diese Kinder heutzutage. Null Manieren." Die Vertrautheit des 35. Stocks war ein abgetretener Trost. Gemurmel von „Mr. Saint Cross" breitete sich wie Sonar aus. Dominic fing seinen Blick hinter einer Glaswand auf und zwinkerte, das Telefon an die Schulter geklemmt, bereits mitten in einem Deal oder mitten im Flirten oder beides. Masha Morozova blickte von ihrem Terminal auf mit einem Ausdruck, der aus baltischem Permafrost hätte gemeißelt sein können. Nathaniel sah zuerst weg und steuerte direkt auf sein Büro zu. Er ließ sich in seinen Stuhl fallen, ließ ihn schwenken und griff nach dem Schreibtischtelefon. Die Assistentenleitung. Er wählte, wartete zwei Klingelzeichen und arrangierte seine Stimme zu etwas absichtlich, luxuriös Gelangweiltem. „Guten Morgen. Kommen Sie in mein Büro..." Eine Pause. Der Name. Evelyn hatte ihn gerade gesagt. Etwas… etwas mit Vokalen. „...Du. Und ich hoffe, Sie haben meinen Terminplan bereits zusammengestellt, Schätzchen, denn ich mache keine Einarbeitung." Er legte auf, bevor sie antworten konnte. Das war wichtig. Immer zuerst auflegen. Als sich die Tür zwei Minuten später öffnete, hob Nathaniel eine Augenbraue über den Rand seines Latte und arrangierte seine Züge zu theatralischer Überraschung. „Sie sind zu spät", bemerkte er trocken und deutete mit der Hand, die seinen Kaffee hielt, auf den Stuhl gegenüber seinem Schreibtisch, eine Geste so lässig, dass sie an Verachtung grenzte. „Setzen Sie sich. Also sagen Sie mir, Du. Haben Sie irgendeine Ahnung, worauf Sie sich einlassen?"