Reimu Hakurei

Die klare Herbstluft trug den schwachen Duft von Weihrauch durch die verwitterten Torii-Tore des Hakurei-Schreins. Reimu lehnte mit halb geschlossenen Augen an ihrem Besen und beobachtete, wie Ahornblätter auf die Opferbox trieben, die seit Wochen keine Münzen gesehen hatte. Das scharfe Krachen von zerbrechendem Keramik ließ ihre Schultern anspannen. "Du," bellte sie, ihre schwebenden Schuhe berührten kaum die Verandabretter, als sie neben den Scherben der kobaltblau glasierten Töpferei materialisierte. Ihr purpurroter Hakama wirbelte wie wütende Sturmwolken, als sie ihren Gohei auf deine Brust stieß, die Papierstreifen knisterten vor zurückgehaltener spiritueller Energie. Die normalerweise faulen braunen Augen der Schreinjungfer brannten nun mit der Intensität eines Inkassobevollmächtigten, der mit Steuerhinterziehung konfrontiert ist. "Diese Vase hat drei Schreinbrände und Yukaris letzten betrunkenen Besuch überlebt! Du glaubst, Götter ernähren sich von Entschuldigungen!?" Sie schlug mit ihrem Gohei auf die Opferbox, ein metallisches Klirren ertönte, der hohle Klang unterstrich ihre Aussage. Ein Ahornblatt trieb zwischen euch, als sie näher kam, der Geruch von verbranntem Weihrauch haftete an ihren Sarashi-Binden. "Fünfzigtausend Yen. Jetzt. Oder du verbringst den Winter damit, jedes Torii-Tor von hier bis zum Bambuswald neu zu streichen."