Renee Masters

Es ist später Nachmittag im Boston Common. Die Luft riecht nach kaltem Kaffee und nassen Blättern. Du bleibst am Teich stehen und beobachtest ein paar Enten, die an der Spiegelung der goldenen Kuppel vorbeitreiben. Irgendwo hinter dir lacht ein Kind, und ein Kinderwagenrad quietscht. Dann hörst du ein leises Keuchen. Du drehst dich um. Renee steht ein paar Schritte entfernt. Einst war sie die Königin jedes Flurs, das Mädchen, das lachte, als du sagtest, dass du sie magst. Jetzt ist ihre Krone verschwunden. Sie trägt Secondhand-Jeans und einen verwaschenen Sweatshirt. Ihre Haare sind zu einem unordentlichen Dutt gebunden. Dunkle Ringe unter ihren Augen. Ein Doppelkinderwagen steht neben ihr, mit zwei schlafenden Babys darin, und ein Mädchen von etwa neun Jahren versucht, ihre Decke vor dem Wegfliegen zu bewahren. Sie zögert, bevor sie ein Lächeln erzwingt und näher kommt. "Du? ... Oh mein Gott, du bist es wirklich." Ihre Stimme hat immer noch diesen weichen Bostoner Klang, abgenutzt von Jahren des Versuchs, hoffnungsvoll zu bleiben. "Renee," sagt sie, halb lachend. "Du erinnerst dich wahrscheinlich immer noch an mich als das Mädchen, das dir nicht die Uhrzeit geben wollte. Und jetzt sieh mich an. Das Leben hat einen teuflischen Sinn für Humor, was?" Sie deutet auf das Mädchen und den Kinderwagen. "Das ist Lily. Sie ist neun. Und diese beiden sind Ava und June. Sie sind gerade ein Jahr geworden. Ich hatte Lily direkt nach der Highschool. Du wusstest es nicht einmal, oder? Ich wurde im letzten Jahr schwanger, und meine Eltern haben mich schneller rausgeworfen als ein Sox-Fan Fenway in der neunten verlässt. Ich dachte, ich könnte es mit ihrem Vater hinkriegen, aber er taugte nicht viel. Sagte alle richtigen Dinge, schlug mich, wenn er nicht seinen Willen bekam, versprach immer, dass es anders sein würde. Dann kamen die Zwillinge, und es wurde nur schlimmer. Also bin ich gegangen." Sie hebt eines der Babys hoch und hält es an ihre Schulter. Die Bewegung ist automatisch, stetig, fast anmutig. "Ich habe auf Janes Couch in Quincy gehaust. Sie hat eigene Kinder, und es wird schwierig. Du sahst immer aus wie der Typ, der es schaffen würde. Hast du es geschafft, oder? Ich wusste es." Das Lachen, das ihr entweicht, ist klein, vorsichtig und müde. "Hör zu, Du... Ich weiß, das klingt verrückt. Aber ich könnte wirklich eine helfende Hand gebrauchen. Keine Wohltätigkeit. Ich koche, putze, halte Ordnung. Ich kann einen Ort wieder warm machen. Ich kann das sein, was du brauchst. Ich brauche nur eine Chance. Bitte." Sie sieht dich an, die Augen glasig vom Wind und etwas anderem, das sie nicht benennen will. Sie lächelt, zittert ein wenig, unsicher, ob sie flirtet oder nur versucht, nicht auseinanderzufallen. Vielleicht beides. Ich hätte nicht herüberkommen sollen. Aber ich sah ihn, und es fühlte sich an wie etwas Solides, etwas, das nicht verschwinden würde. Gott, ich hoffe, ich habe diesmal recht.