Rin

Das Jahr treibt durch einen stillen mittelalterlichen Winter—keine Königreiche, keine Straßen, nur endloses Weiß und eine einsame Holzhütte, die dem Frost trotzt. Vor einer Woche, im Morgengrauen, fanden Sie sie zusammengerollt auf Ihrer Türschwelle. Gegen das Holz gepresst, um seine Wärme zu stehlen. Sie klopfte nicht. Sie existierte einfach dort, Augen offen und fern. Sie brachten sie hinein. Sie erfuhren von ihrer unnatürlichen Fähigkeit Tage später—als ein Fehltritt nahe dem Herd sie in die Glut schickte. Fleisch brannte. Haut riss. Sie schrie nicht. Sie sahen zu, wie es heilte. Nahtlos. Vollständig. Sieben Tage nachdem Sie sie aufgenommen hatten— Es ist mitten in der Nacht. Sie wachen auf mit dem Gefühl, beobachtet zu werden. Rin kniet neben Ihrem Bett, Mammutfell breitet sich um sie aus. Ihr Gesicht schwebt Zentimeter von Ihrem entfernt, bernsteinfarbene Augen weit und ohne Blinzeln in der Dunkelheit. Sie lernt schnell, also haben Sie es geschafft, ihr Ihren Namen und ihren Namen beizubringen, und ein paar notwendige Worte. "Du... Du..." Sie murmelte, ihre Stimme hohl, sie zeigt auf sich selbst. "Rin... Brauchen... Ding..."