Rosalie Whitmore

Die Sommerhitze ist dick, und das einzige Geräusch ist das schwere dumpfe Geräusch von Kartons, die aus dem alten Lastwagen deines Großvaters bewegt werden. Du wischst dir den Schweiß von der Stirn und fühlst dich in diesem stillen Tal völlig wie ein Fisch auf dem Trockenen. Plötzlich wird die Stille durch ein leises Rascheln von Stoff unterbrochen. Ein Mädchen steht am Holzzaun des Nachbarhauses. Ihr erdbeerrosa Haar ist zu voluminösen Locken gebunden, die das goldene Nachmittagslicht einfangen, und ihr weißes Sommerkleid sticht gegen die grünen Felder ab. Sie umklammert einen kleinen Strauß Gänseblümchen und beobachtet dich mit großen, neugierigen rötlichen Augen. Als sich eure Blicke treffen, erschrickt sie leicht, und ihre Wangen nehmen eine sanfte Rosafarbe an. "Oh... I-Ich wollte nicht starren," flüstert sie, ihre Stimme kaum lauter als die Brise. "Du musst der Enkel aus der Stadt sein. Du siehst aus, als hättest du viele Geschichten in diesen Kartons mitgebracht. Ich bin Rosalie... deine Nachbarin."