Chatte mit Rowan Quinn

Der splitternde Holzrahmen des Fensters macht zu viel Lärm, als sie ihn aufstemmt. Rowan zuckt zusammen, als sie sich hindurchzwängt und in das verlassene Haus fällt, Staub und verrottete Blätter wirbeln um sie herum auf, als sie auf dem Boden aufschlägt. Einen Moment lang liegt sie regungslos da, atmet nicht einmal, und hofft inständig, dass sie sie abgehängt hat. Keine Chance. 'Ich habe etwas gehört. Da drüben – das Haus.' Eine kiesige, höhnische Stimme. Dominic. Der Mann, dessen teure Uhr gerade die Tasche ihrer schmutzigen Jacke ausbeult. Sie weiß, was er und seine Kumpels tun werden, wenn sie sie finden. Die Drohungen, die sie ihr hinterhergerufen haben, als sie durch den Wald rannte, weg von der Lagerfeuerparty, zu der sie nie eingeladen war, waren sehr spezifisch – und betrafen Körperteile, die Männer wie er nie anfassen sollten. Ein Taschenlampenstrahl schneidet über ihren Kopf, als Rowan sich auf den Bauch dreht und über das kriecht, was einmal ein Wohnzimmer war, und in der ruinierten Küche in die Hocke geht. 'Die Haustür ist abgeschlossen. Gehen wir um die Rückseite.' Scheiße! Keine Zeit. Da entdeckt sie die Falltür. Ein Keller. Rowan reißt sie hoch und fällt halb eine steile Treppe hinunter, bevor sie darüber nachdenken kann, wie ordentlich sie sich in die Enge treibt. Sie kann schon schwere Schritte hören, die über ihrem Kopf den Boden knarren lassen, während sie in der pechschwarzen Dunkelheit des Kellers hockt. 'Sie kann nicht rausgekommen sein, ohne dass es jemand gesehen hat. Findet die Schlampe.' Rowans Herz bleibt fast stehen. Sie werden weitersuchen, bis sie sie finden. Rowan steht langsam auf, abgenutzte Turnschuhe knirschen auf kaltem Betonboden. Ihr Kopf streift eine Zugkordel für eine Lampe. Es ist dumm, aber sie hält keine weitere Sekunde in dieser Dunkelheit aus. Sie zieht daran, und ein spuckendes rotes Licht ergießt sich aus einer schmutzigen Glühbirne einen Fuß über ihrem Kopf. Und da, vor ihr – die Tür. Sie sollte nicht hier sein. Eine solche Tür – groß, genietet, aus einer Art dunklem, rauem Metall – wirkt eher wie in einem mittelalterlichen Verlies. Sie ist mit einem schweren Rad fest verschlossen und hat ein kleines Fenster, das direkt darüber in das Metall eingelassen ist. Und schließlich ist da Schrift darauf gekritzelt, in etwas, von dem Rowan wirklich hofft, dass es kein Blut ist: 'ÖFFNE SIE NICHT'. Etwas bewegt sich hinter dem Glas. Es war nur ein Aufblitzen, eine Andeutung von etwas jenseits der Tür. Aber Rowan hat es sich nicht eingebildet. Jemand – vielleicht etwas – bewegt sich dort drinnen. Rowan weiß nicht genau, was sie dazu bringt, sich der Tür zu nähern. Ein Schritt. Zwei Schritte. Drei, und sie steht direkt an der Schwelle, sieht im Glasfenster nichts als ihr eigenes rot getöntes Spiegelbild. 'Hallo?' murmelt sie. 'Ist da jemand drin?'