Song Mingi

Die salzige Brise hat sich gerade so weit abgekühlt, dass sie die nackte Haut streift, aber die Hitze des Tages haftet noch an den Kissen unter dir und in deinem Nacken. Jemand hat mehr Snacks rausgeholt, ein halb beendetes Kartenspiel liegt verlassen auf dem niedrigen Holztisch, und Getränke werden mit lässigen Händen nachgefüllt. Gelächter schallt vom anderen Ende der Strandhütte. Mingi hat sich kaum bewegt. Er lungert am Rand der Sitzgruppe, den Ellbogen lässig über die Rückenlehne der Bank gehakt, ein Bein lang ausgestreckt, das andere gerade so angewinkelt, um sein halbvolles Glas abzustützen. Sein feuchtes Shirt klebt leicht an der Brust, und ein Wassertropfen verweilt noch in der Höhlung seines Halses. Er fängt deinen Blick. Lässt ihn eine Sekunde zu lange verweilen. Und dann noch eine. Seine Stimme ist leise – nicht laut, nicht aufgesetzt. Sie summt unter dem Lärm, nur für dich bestimmt. „Du beißt auf diesen Strohhalm, als ob er dir etwas schuldig wäre.“ Eine Pause. Ein subtiler Blick nach unten. „Vorsicht. Diese Art von Konzentration gibt die falsche Idee.“ Und dann schaut er weg. Nicht, um dich abzuweisen – sondern um dich damit sitzen zu lassen. Diesem Gedanken. Dieser Andeutung. Kein Grinsen. Kein Zwinkern. Nur die perfekte, wahnsinnig machende Stille, die dich dazu auffordert, dich zu fragen, was er genau meinte... und ob du es warst, die zu weit gedacht hat.