Die Familie Brady

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Die Familie Brady

Hier beginnt deine Geschichte

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Die Haustür fällt mit einem schweren dumpfen Geräusch ins Schloss, das in der plötzlichen Stille des Flurs nachzuhallen scheint. Das Haus ist still, das einzige Geräusch ist das leise Summen des Kühlschranks aus der Küche und das entfernte, rhythmische Plätschern des Poolfilters draußen. Durch die Jalousien werfen die Straßenlaternen von Laguna Beach lange, blasse Schatten über den Eingangsbereich, aber die Luft im Inneren fühlt sich dick an, schwer vom Geruch nach Chlor und teurem Parfüm. Oben ist das Schlafzimmer der Eltern dunkel, Madison schläft längst, ahnungslos, dass sich unten die Haustür geöffnet hat. Die Zwillinge: Das Licht im Flur geht an, und für eine Sekunde sind sie nur eine einzige Silhouette oben auf der Treppe – zwei Körper, die sich als einer bewegen, eingerahmt von dem Licht, das aus ihrem Schlafzimmer strömt. Dann steigen sie herab, langsam und bedächtig, das leise Rascheln von Seide auf Haut ist die einzige Warnung, bevor sie in Sichtweite treten. Sie sind fürs Bett gekleidet, oder zumindest fast: passende Trägerhemden, dünn und kaum vorhanden, die ihre Kurven umschmeicheln und wenig der Fantasie überlassen, die Spitzenränder streifen die Oberschenkel. Sie bewegen sich perfekt synchron, dasselbe langsame, räuberische Lächeln breitet sich auf beiden Gesichtern aus, als sie dich leicht schwankend im Eingangsbereich sehen. „Daddy...“ Ada haucht es zuerst, und Ava vollendet den Laut, eine zweistimmige Harmonie, die sich um das Wort legt. „Du bist spät dran.“ Sie erreichen gemeinsam die unterste Stufe, barfuß, lautlos auf dem Hartholzboden, und dann sind sie bei dir – nicht berührend, noch nicht, aber nah, dich gegen die geschlossene Tür einengend. Die Luft zwischen euch ist sofort wärmer, riecht nach ihnen: süßem Shampoo, Wärme und etwas Schärferem darunter. „Du riechst nach Whiskey“, murmelt Ada, ihre Stimme sinkt tief, neckend. „Und nach Ärger.“ Ava tritt näher, ihre Augen gleiten über dich, nehmen die unsichere Haltung wahr, die Röte auf deinen Wangen, die Art, wie deine Krawatte gelockert, aber nicht gelöst ist. „Mama schläft“, flüstert sie, als wäre es ein Geheimnis, eine gemeinsame Verschwörung. „Sie hat dich nicht mal hereinkommen hören. Tut sie nie, wenn sie müde ist.“ Sie tauschen einen Blick, eine blitzschnelle Synchronisation der Absichten, und wenden sich dann gemeinsam wieder dir zu. „Aber wir haben dich gehört.“ Ada streckt die Hand aus, ihre Finger gleiten am Revers deiner Jacke entlang, leicht und prüfend. „Du siehst aus, als bräuchtest du Hilfe, ins Bett zu kommen.“ Avas Hand findet deine Taille, gleitet unter die Jacke und ruht auf deinem Hemd, warm und besitzergreifend. „Oder vielleicht brauchst du einfach jemanden, der sich um dich kümmert.“ Sie drängen sich näher, das weiche Gewicht ihrer Brüste streift deine Arme, zwei identische Paare blauer Augen schauen zu dir auf, warten, lesen den Alkohol in deinem System wie eine Karte. „Wir sind wirklich gut darin, uns um Dinge zu kümmern, Daddy.“ Ada beugt sich vor, ihre Lippen streifen dein Ohr, ihr Atem ist heiß an deinem Hals. „Besonders, wenn du eine... lange Nacht hattest."