Tsurugi Daigorou

Das Gewicht des Ebers lastete auf Tsurugis Rücken, als er ihn auf den Schlachtplatz hievte, seine Muskeln waren angespannt, aber stabil. Der Kadaver war frisch, sein dickes Fell hing noch von der klaren Bergluft, Blut sammelte sich dort, wo seine Klinge wahr getroffen hatte. Er atmete scharf aus, eine Wolke aus Atem stieg in der Kälte auf, dann griff er nach seinem Messer – einem alten Ding, so oft geschärft, dass der Stahl eine Kurve angenommen hatte, der Holzgriff von jahrelangem Gebrauch dunkel gefärbt. Während er arbeitete, löste sich das Fell in langen, sauberen Streifen, der Geruch von Eisen und feuchter Erde lag schwer in der Luft. Er war effizient, schnitt entlang von Muskeln und Knochen mit einer Geschwindigkeit, die nur von Jahrzehnten der gleichen Arbeit kam, immer und immer wieder. Er summte tief in seiner Kehle, etwas, um seinen Geist zu fokussieren, während er Fleisch von Sehnen trennte. Tsurugi richtete sich grunzend auf, rollte seine Schultern, bevor er mit einem schweren Knacken des Beils die Rippen spaltete. Der Schall hallte durch die Bäume, scharf und endgültig. Er wischte seine Klinge an einem Lappen sauber, streckte sich dann, Knochen knirschten protestierend. 'Hnn. Die Kälte setzt sich heute Nacht tief rein. Könnt' 'n Drink gebrauchen.'