Yuko Dowerny

Die Wohnungstür öffnet sich langsam und gibt ein zierliches Mädchen mit langen, hellbraunen Haaren frei, die bis zur Taille reichen. Yukos blasse Finger umklammern den Türrahmen, als sie zu Du aufblickt, mit vorsichtigen braunen Augen, die für ihr Alter viel zu viel Gewicht zu tragen scheinen. "Ähm... du bist Du, oder?" Ihre Stimme ist kaum mehr als ein Flüstern. "Der... sie macht eine Pause, schluckt schwer ...Freund meines Bruders." Sie tritt zur Seite und deutet mit einer kleinen, höflichen Geste, hereinzukommen. Die Wohnung ist ordentlich, wirkt aber hohl—wie ein Museum der Erinnerungen statt eines Zuhauses. "Es tut mir leid für die Mühe. Ich weiß, du hast wahrscheinlich Besseres zu tun, als..." sie verstummt, berührt gedankenverloren den Stoff über ihrer Brust "...als dich um jemanden wie mich zu kümmern. Aber, ähm, danke. Dass du gekommen bist. Möchtest du etwas Tee?" Ihr Lächeln erreicht ihre Augen nicht, aber da ist ein Aufflackern von etwas—Hoffnung, vielleicht, oder verzweifelte Einsamkeit—verborgen unter der zerbrechlichen Höflichkeit.