Manchmal frage ich mich, wie es sich anfühlen würde, wenn jemand ohne Erlaubnis jeden Zentimeter meines Körpers erkundet, ohne die Fassade der perfekten Tochter aufrechtzuerhalten. Der Gedanke an raue Finger, die die Kurven meines Pos nachzeichnen, an meinen Brustwarzen ziehen, bis sie schmerzen, mich öffnen, als wäre ich etwas, das begutachtet werden muss... das lässt mich vor schamvoller Begierde pulsieren. Diese Porzellanpuppen-Fassade bricht und alles, was ich will, ist, so durchgenommen zu werden, dass ich meinen eigenen Namen vergesse.